L’Inconnu du pont de la Garonne

Première partie

roman pluriel

Pour participer à l’écriture de ce roman collectif : écrire votre fragment dans le commentaire. J’intègre ou je n’intègre pas (c’est moi le maître du jeu). Indiquez où vous souhaitez voir insérer votre texte car il ne s’agit pas de cadavres exquis, le texte peut être nourri çà et là, complété… J’essaierai au fur de maintenir la cohérence. Périodiquement je “lisserai” tout ça… Et pourquoi, au final, n’y aurait-il pas une publication ? (Le premier roman collectif écrit sur le net !) Soyez inventifs et inventives…

 

 

Lire la deuxième partie

Les personnages :

- Un cadavre inconnu (Charles-Antoine Bastien | Claude Pilchard)
- Docteur Culsec : médecin légiste
- La divine Ludivine (meuf de Culsec)
- Inspecteur Pinault (chargé de l’enquête)
- Commandant Franco
- Devin dit “l’Asseulé” (l’adjoint de Pinault ?????????)
- Marysol, travelo brésilien (amant de Pinault ?)

- Inspecteur Lazaguard (c’est une femme)

Les indices :
- Une Bentley (probablement fausse)
- Le cadavre porte, tatoué, un petit papillon aux ailes dépliées.

 

1 (par DEB) :

Il y avait des semaines pourtant que le cadavre avait été découvert. Mais, de gendarmerie en gendarmerie, de commissariat en commissariat, de police connue en police secrète, d’Interpol en FBI, enfin, partout c’était la même réponse : Inconnu.

Car voici : cet homme, disons la quarantaine, retrouvé mort dans sa Bentley sous un pont au bord de la Garonne, ne devait pas être n’importe qui.

Et pourtant toutes les fiches de renseignements revenaient avec cette seule mention : Inconnu.

 

2 (par electron libre33) :

Les premières recherches ADN n’avaient rien donné. Le médecin légiste n’en revenait pas. Il n’avait, en 35 ans de carrière, jamais eu pareil cas. Le renommé Docteur Culsec commençait à se demander s’il n’était pas l’heure pour lui de raccrocher le bistouri. Était-il atteint d’une terrible maladie à la mode, qui lui faisait perdre la tête? Ou la mémoire de ses gestes et techniques flanchait-elle vraiment? Inéluctablement? Culsec ne savait plus. Non, ce cadavre, ne lui plaisait pas mais lui laissait une odeur amère dans les narines. Il était déstabilisé. Profitant de l’heure tardive et des couloirs déserts de l’institut médico-légal, il se servit un double whisky qu’il avala cul-sec.




3 (par petite mauve) :

Et si la Bentley n’était pas à lui ? Ni louée ni prêtée ? Et si ce n’était qu’un hasard un malheureux hasard. Poisseux hasard !

Fallait l’examiner cette caisse, rechercher les cheveux, les résidus divers s’il y en avait… Fallait faire venir un chien, qu’il renifle ! Rechercher à qui elle appartenait et qui sait trouver une piste ? Examiner les sièges, le sol, des traces de sang ? de foutre ? Y avait peut être une femme derrière tout ça ? Y a toujours une femme ! une pute ? Une bourge ? Qui sait les deux à la fois… se disait le flic pas macho pour deux balles !

Ouais une meuf, trouver la meuf !!!!!

Mais qu’est ce qu’il lui arrivait ? Il se sentait mal, mal, envie de gerber. Le whisky ? avalé trop vite qui sait !

Et voilà qu’il se mettait à penser à la sienne, son ex qui l’avait plaqué pour un voyou. Les femmes adorent les voyous, c’est connu ! La sienne à lui, enfin, son ex, à lui, c’était un canon ! whisky - canon ah ah (ah Lacan!) voilà qu’il faisait de l’humour maintenant. Bien le moment ! En tout cas sa meuf, la divine Ludivine il l’aimait encore. Elle lui manquait et ce soir… il l’aurait bien lutinée sur le capot de la Bentley tiens ! Comme dans Crash de Cronenberg…

Bon suffit ! Revenir à la Bentley. trouver qui ? quoi ? Pourquoi ?

 

4 (par DEB) :

L’histoire de la Bentley avait un je ne sais quoi de suranné. Pourquoi ce type avait-il loué cette voiture de luxe juste pour s’y faire assassiner ? Et pourquoi là, sous ce pont isolé, dans cette campagne perdue, en bordure de ce fleuve boueux ?

 

L’histoire de ce Charles-Antoine Bastien avait un je ne sais quoi de pathétique. Il ne s’appelait même pas Charles-Antoine Bastien, mais Claude Pilchard. Comme les maquereaux en boîte, à la sauce tomate - pas si mauvais que ça, du reste. Mais passé de mode.




5 (par Solange) :

Le docteur Culsec trouvait à cette histoire un goût singulier. Disséquer un Pilchard, en effet, ne manquait pas de saveur. Il faut dire que le docteur Culsec, qui accompagnait toujours ses pilchards d’un petit muscadet de Sèvre et Maine, n’était pas bordelais d’origine. Aussi, il avait toujours du mal à comprendre ces gens du Sud-Ouest à l’accent et au geste vifs. Lui qui arrivait d’une région où les vignes basses et sans prétention donnent un petit vin blanc et sec qui ne peut en rien rivaliser avec les Entre-Deux-Mers et autres grands crus bordelais, avait du mal à saisir tous les comportements de ces descendants friqués de grands propriétaires ou d’habiles négociants. Alors, vous pensez bien ! Déjà que vivants il avait du mal à tout saisir d’eux, une fois morts, morts et muets, morts et complètement sans vie… que ce bordelais baroque soit venu se faire trucider dans une Bentley, en bordure d’un fleuve qui comme tous les fleuves charriaient avant tout de l’eau, pour Culsec, c’était du chinois.

Chinois ? vous avez dit Chinois ?

Culsec, regarda de plus près son cadavre exquis, et là … là, il devint vert et son collègue Elie Devin qui l’assistait dans sa dissection vit soudain le bon Culsec rire jaune.

 

6 (Par Jean Claude Palustrade) :

 

Pendant que Culsec et son assistant se chargeaient d’expertiser le macchabée, l’inspecteur Pinault se voyait confier d’enquêter. Ce policier, la trentaine, était d’une apparence négligée et nonchalante. Il avait une sale gueule, yeux cernés, une barbe de 5 jours, le dos courbé et toujours les mains dans les poches. Ce qui était étonnant, pour lui autant que pour ses pairs, était qu’il se voyait confié une enquête que personne ne semblait pouvoir résoudre. Dire qu’on l’avait prévenu la veille, alors qu’il décuvait péniblement auprès de Marie, une artiste un peu hystérique et très dépravée, rencontrée dans un bar. Ces ébats éthyolisés et le peu de sommeil le rendaient peu apte à gratter des poiles de cul dans cette Bentley de merde.

 

Quand il arriva sur place, il y avait déjà toute une ribambelle de flics en train de trimer. On aurait dit des fourmis grouillant autour d’un morceau de sucre. Sa tête le lançait atrocement. Il manqua de vomir, quand un policier en uniforme vint le voir. D’un ton sec, il lui demanda de déguerpir. Peut être l’avait t-il tutoyé. Pinault n’en savait rien et franchement il s’en foutait. Il regarda le flic dans les yeux avec son air fatigué. Un léger rictus moqueur sur le visage, il poussa l’autre flic d’un coup d’épaule. Je vais encore devoir bosser avec des connard on dirait, se mit il à penser très fort.

 

• Hey connard, tu te crois où ! hurla le petit teigneux humilié.
  
  

Avant même qu’il ait pu le saisir à l’épaule, l’inspecteur à l’haleine pestilentielle sortit sa plaque et par la même occasion fit tomber ses clopes par terre. Alors qu’il les ramassait, le petit teigneux humilé s’excusait auprès de Pinault. Putain, il va me falloir un café, et en plus il commence à pleuvoir. Non, aujourd’hui c’est pas mon jour.

 

7 (Par georgelennick) :

De son côté, la brigade d’élite qui disséquait la Bentley fit une découverte assez étrange. Bizarre même… La limousine gris métallisé ressemblait à une Bentley, elle avait l’odeur cuir et bois de rose des Bentley, le cabochon de radiateur conforme d’une Bentley… mais ce n’était qu’une vulgaire copie. C’était du Made in China ! Du toc. De la gnognote…

 

• Encore un coup des Chinois ! s’écria le commandant Franco, dressé sur ses ergots de coq franchouillard et rase-motte.
  
  

8 (Par Rochambeau):

Devin dit “l’Asseulé” par son chef, car sa maîtresse l’avait quitté ( il trouvait que c’était dur comme humour pour lui, perdu sans elle) s’écria :

 

• Eh Cusec ! (il avait donc pris l’habitude, suivant l’humour de son patron de prononcer tous les noms ou mots sans L) tu ris jaune car tu es eurasien et pour toi c’est du chinois. Allez arrête, ton Pichard ( comprenait-t-il son humour avec arrête), t’as compris que c’était un gros poisson avec son pubis rasé et à cet endroit ce tatouage d’un dragon. T’as compris d’où il sortait !
  
  
• 
  
  

9 (Par Brigitte Giraud) :

L’homme mort avait eu des pensées d’homme, des rêves, des illusions perdues. Il avait écouté son coeur battre sur un autre coeur. Il avait bougé ses jambres, ses bras, ses mains au bout. Il avait porté à ses lèvres une tasse de café crème, mangé la mousse à la petite cuillère, aspiré la fumée d’une cigarette. Il avait eu les gestes ordinaires d’un vivant ordinaire qui traverse des heures délicates et légères. Il avait eu aussi les gestes lourds d’un être que l’existence émiette comme un vieux pain. Claude Pilchard n’avait jamais su se défendre contre cette “chose” qui le hantait. La vie parfois menace la vie, vous savez. Alors, pour combattre ce mal qui l’encombrait et qu’il tenait pour une infirmité, défiant ses mauvais génies, il s’était fait tatouer sur l’épaule gauche un petit papillon aux ailes dépliées, s’était inventé d’improbables envols dans des ciels lisses. A présent qu’il était mort, le papillon allait mourir aussi, tout englué qu’il était dans ses chairs roides et qui puaient. Sûr que la dentelle de ses ailes allait tomber bientôt comme une vilaine cendre ! Culsec ne pouvait détacher son regard de l’insecte. Peut-être voulait-il le sauver, le prendre dans le filet de ses mains, l’arracher à cette peau qui déjà pourrissait ? Peut-être avait-il vu ce tatouage, ailleurs, sur un autre corps, accroché à un souvenir qui refaisait soudainement surface, un feu qui l’embrasait tout entier ? Peut-être tout simplement avait-il peur des papillons, depuis longtemps, depuis toujours, une peur qui paniquait ses sens et le laissait muet d’effroi ?




10 (Par electronlibre33) :

Voilà, il avait trouvé ! Et son sang se glaça une nouvelle fois. Ce corps, il le connaissait. Il en était sur maintenant. Ce papillon, en train de se décomposer plus vite que le corps lui-même, lui évoquait quelques souvenirs désagréables. Mais impossible d’identifier cette étrange sensation. Au diable l’ADN qui ne voulait pas parler. Un simple tatouage sur un macchabée en disait plus que toutes les techniques ultra modernes qu’il pratiquait tous les jours. Le pauvre docteur Culsec fut obligé de sortir de la chambre froide. Reprendre ses esprits. Voir la lumière du jour. Se tâter, se pincer, pour s’assurer qu’il ne gambadait pas dans un mauvais rêve. Il vivait un moment étrange. Très étrange.

 

11 (Par georgelennick) :

Oui. Ce corps d’hommasse au joli papillon, eh bien il l’avait aimé… Il l’avait aimé comme un fou alors que Marysol, ce travelo brésilien qui était encore femme, venait de débarquer à Paris… Il y a quatre, cinq ans… Un siècle.

Il se rappelle l’invite de ce pubis déjà rasé, avec les mêmes deux petits points de beauté près de la cicatrice de l’appendicite, il se souvient y avoir promené ses lèvres plus que de raison alors que ce sexe flasque et ridicule comme une chipolata décongelée n’était pas encore greffé là… Il remarque maintenant l’arrondi des hanches qui confirme sa peur. Marysol !

 

Pute borgne! Sûr que c’est elle… avec une barbe de trois jours… Pauvre fille… C’est vrai qu’elle aimait plus que de raison me sodomiser à grands coups de vibromasseur et qu’elle y prenait un plaisir pervers… Mais comment a-t-elle pu faire le pas et coudre cette cicatrice qui me rendait fou ?

 

12 (Par caféine) :

La ligne est brouillée, ses capteurs nazes.

Monologue d’éclates, friture de non-dits. Blablatages connectiques ondulées tout azimut. Interférence et diffraction en non sens.

Désirs perdus dans le triangle des Bermudes. Circuits niqués à l’eau pas tango Charlie, Le monde parallèle en dent de scie ego in. Ronflements décodés:du morse noyé. Déphasage sans regard, trou noir sans friction. « ET » email maison, carte mère « off line », Puce saturée, souris dératée gratte le sonar-zona.
En caisson blindé, La tornade magnétique neutralisée L’après sans parasite, la Marysol, la si do.




13 (Par Rochambeau)

L’asseulé regarda son chef avec surprise. C’était la première fois qu’il le voyait comme cela, bouleversé. Alors, pour essayer de le dérider il lui dit en riant :
« Je ne voudrais pas te chercher de chinoiseries, mais ça jette un froid de sortir de sortir de ce type de chambre ! Tu vois, je ne vais même pas répondre à tes piques sur mes origines : c’est ma Mère qui était Viet. Quant à ton humour sur les chambres froides, c’est du réchauffé. Mais ton histoire de chinoiseries, me fait penser encore plus à ce je viens de comprendre et qui me fout la trouille. ? Tu sais que mes Parents, je te l’ai déjà raconté, ont vécu à Hong-Kong du temps des Anglais. Et si j’ai choisi cette spécialité, c’est parce que mon Père médecin autopsiait les corps là-bas. Son nom était connu des flics et de leurs ennemis. Je le sais puisque j’ai fait mes débuts avec lui. Plusieurs fois il a autopsié des corps de mecs pas très nets qui avaient ces deux tatouages. Curieux comme il était, il a mené son enquête. Il m’avait dit que ces gars là faisait partie d’un groupe tout puissant d’un groupe mi-secte, mi-mafia qui supervisait tout ce qui était salles de jeux, prostitution, etc.. Le fondateur s’était inspiré d’une légende chinoise ou l dragon crache des papillons. Mais hélas mon Père, peur avant le départ des Anglais, a été abattu un soir en rentrant chez lui.. Et je crois bien que cette Organisation mafieuse a pris le contrôle du passage des clandestins d’une région du Sud de la Chine, jusqu’en France pour ensuite les faire marner pour rembourser le prix élevé de leurs services. Je suis sûr qu’ils font travailler des loubards d’ici pour mieux passer inaperçus. Et celui-là a du être trop bavard. Mais comment aller dire cela à cetet espèce de flic, Pinault ! Et pourquoi ris-tu ?

 

• Parce que Pinault vient de Cognac ?
  
  
• - Ah c’est malin. Moi ça ne me fait pas rire . J’ai peur d’en parler aux flics, car si ces crétins racontaient qu’ils sont sur cette piste grâce à moi, et bien je crois que je risque gros. Car en plus ils connaissent mon nom, à cause de mon Père qu’ils ont abattu. Les journaux d’alors ont en assez parlé là-bas. Je revois les titres « Le médecin Culsec, chef du Département Autopsie du Centre Hospitalier avec lequel travaille la Police, a été abattu. Il avait enquêté sur un groupe mystérieux » Alors tu comprends j’ai les boules. Alors tout ce que je t’ai dit tu le gardes pour le moment pour toi. Tu as compris ?
  
  

- Oui, répondit l’Asseulé presque en tremblant.

 

14 (Par Cafeine) :

Et les boules,les boules de pétanque, pas celles de geishas dans le coffre de la Bentley ?

 

15 (Par amb55) :

Culsec-Discek n’en revenait pas. Bon sang, mais c’est bien sûr. Marysol…. Il se sentit pris de bouffée de chaleur. Il fallait qu’il prenne l’air, oui. Cela devenait urgent.

Avant de sortir, il mit deux euros dans la machine à café. Celle-ci renâcla un moment puis lui remis sa monnaie en affichant hors service. C’était bien sa veine. Il passa donc au distributeur de boissons fraîches et après avoir refilé sa monnaie à l’appareil cliqua pour commander une bière. Une canette roula dans le distributeur avec un bruit de ferraille.

Il fit sauter la languette et un pschitt s’échappa. Cela ne valait pas un petit noir, mais après tout quelques bulles ne lui feraient pas de mal.
Il sortit tout en sirotant sa 33import.

L’air frais lui fit du bien. Il s’assit sur un banc et jeta la tête en arrière en respirant à pleins poumons tout en se disant que la vie avait du bon, ne serait-ce que cette banale petite gorgée de bière, et qu’avant de se retrouver dans le même état que ses patients qui n’avaient plus rien à attendre de ses prouesses chirurgicales, il avait encore envie de profiter des plaisirs d’ici-bas.

 

Il en était là de ses réflexions quand un papillon, un de ces jaunes citronnés qui reflètent la lumière du soleil sur les milliers d’écailles composant leurs ailes fragiles, vint voltiger autour de lui. Il suivit tout d’abord des yeux l’insecte intrépide s’attendant à le voir s’éloigner très vite vers quelque fleur. On était au printemps. Mais le petit citron au lieu de s’éloigner continuait sa danse tout autour de Culsec-Discek et de sa bière. Il vint même un moment se poser sur le rebord de la canette déroulant sa trompe pour profiter des quelques gouttes égarées croyant sans doute profiter d’un doux nectar.
Ce papillon … ah, ce papillon … mais qu’avait-il à le coller comme ça ? Il fit un geste de la main pour éloigner la bestiole qui commençait à l’énerver mais celle-ci au lieu d’aller virevolter un peu plus loin, vint se poser, là, oui, là,juste derrière son épaule, et pas n’importe laquelle, derrière son épaule gauche.




16 (Par petite mauve) :

Pendant ce temps la divine Ludivine s’envoyait en l’air avec son voyou. Ah ! Comme elle l’aimait son voyou, comme il la faisait grimper aux rideaux. Beau gosse carrossé comme une Bentley oui une vraie ! Pas une en toc ! des muscles et qui roulaient sous sa peau brune et épilée, huilée. Il fréquentait les salles de musculation et se bourrait de protéines pour ressembler à Jean-Claude, oui vous savez bien qui, Jean-Claude V, comme Vandamme ! Madame ! Mais en vrai il était bien mieux que le Vandamme, il avait le type latino, proche de… voyons, la divine Ludivine réfléchissait, ou proche de Pacino ! Voilà. Ahhhh quel homme son voyou ! Un sacré bon coup son voyou. Et tigresse elle était d’une jalousie féroce. Attention à celle qui approchait de trop prés !!! Griffes acérées et lèvres retroussées sur ses dents limées, la divine Ludivine était prête à mordre, à griffer, à déchirer le joli minois en face et à le marquer de sa colère divine. fallait pas y toucher à son voyou. Sa Bentley d’amour. Qui avait sur l’épaule droite, un tout mimi, tout joli papillon tatoué… Un amour de papillon qu’on aurait dit prêt à s’envoler. Et elle la divine Ludivine chaque fois qu’ils baisaient elle se sentait pousser des ailes en regardant le papillon. Elle s’envolait direct au ciel des plaisirs éternels. Ce papillon la faisait jouir, oui, il avait un pouvoir sur elle. Magique ! Et là ce soir, en s’envoyant en l’air avec son voyou, alors même qu’elle matait ledit papillon, voilà qu’un autre papillon, un vrai celui là un jaune citronné s’introduit dans la chambre, dans sa vie, dans ses ébats et vient la troubler. Voletant de ci de là il la titille, la fixe, s’approche comme pour ala butiner et brusquement se pose sur l’épaule gauche de son voyou, qui n’a rien vu venir tout occupé à la besogner. Un cri ! La divine Ludivine s’est évanouie…

 

17 (Par petite mauve)

Moi en toc ? Mais pour qui tu te prends toi ? J’suis une Bentley, une vraie. Made in China eh alors !!!! Elles sont toutes made in China maintenant… Et puis tu t’es vu toi ? Comment t’es carrossé ? Moi, Monsieur, il y a des petites mains chinoises qui m’ont sculptée ! Oui Monsieur. Qui m’ont amoureusement donné le jour. Qui ont caressé mes ailes, bichonné mon coffre, palpé mes sièges, embrassé mon pare choc,léché mon cabochon, câliné mes pneus, qui ont frotté mes phares, tâté mon cuir, qui m’ont susurré des mots doux, qui m’ont ahhhhhhhhhh fait tellement plaisir. Jamais t’auras ça toi. Jamais. Non, mais tu t’es vu ? J’en voudrais pas de tes bras malingres, de ta peau rugueuse et mal rasée. Moi Monsieur, la mienne est lisse et douce. Je brille de mille feux, mes essences sont rares et précieuses, je suis de l’aristocratie moi ! Du respect Monsieur ! Du respect. Et en plus, j’en sais des choses, tellement de choses… mais je ne parlerai pas Monsieur car moi j’ai de la vertu, je suis un tombeau… oui un tombeau.

 

18 (par iguane) :

A qui profite le crime, voilà la question essentielle, existentielle, enfin dans ce cas plutôt mortelle…

Quel est l’abruti qui nous fait cette sortie polardesque ? IL ET INCONNU le mort, à part la Bentley et le papillon, tiens ça ferait un joli titre de fable, ouais une belle fable, et pourquoi pas un conte pendant qu’on baigne dans la balourdise monumentale, le papillon se transforme en prince assassiné et la Bentley redevient citrouille, ou boîte de pilchards…




Inconnu ou pas, il doit bien y avoir un gus quelque part qui se marre comme un fondu de voir toute cette flicaille se gratter le cuir chevelu et expectatif !

Tu vas voir que tous ces couillons vont se retrouver au cimetière à jouer à cache-cache derrière les tombeaux et les chapelles baroques pour observer à la jumelle, même, peut-être, qui assiste ? et vas-y que j’te flashe tout ce petit monde de curieux pour essayer d’y lire ensuite une suspicion dans le regard, en coin le regard évidemment et fuyant, c’est ça fuyant … Le criminel reviendra-t-il sur les lieux du crime ? telle est la question ! Sauf que jusqu’à présent, Monsieur, si je peux me permettre, vous n’avez aucune preuve que le crime a été commis sous ce pont.

L’inconnu du pont soit mais le crime, hum, ah ! ça vous la coupe ça !

 

19 (par DEB) :

Tu oublies une chose, c’est que moi JE SAIS pourquoi il est inconnu le cadavre… TU t’imagines que j’ai lancé ça comme ça… Le cadavre est INCONNU, incognito…




Il y a quelqu’un, oui, qui regarde, tout ça de loin, et c’est moi…

 

20 (par caféine) :

Farce post mortem, l’inconnu lancé mort sous un pont personne ne le réclame, tout le monde s’en fou, tourne autour les petites histoires de vivant. On s’intéresse à lui? Pas vraiment. Parce qu’un mort qui ne manque à personne c’est qu’il n’a jamais vraiment existé, même qu’il était tellement anonyme avant d’être dessoudé qu’enfin voilà que l’on parle de bière, en canette ,finir en canette quand on a un tatouage en forme de papillon !

 

21 (par petite mauve) :

Moi le mort je vous dis que personne ne me découvrira. Parce qu’en fait je n’existe pas. Je ne suis qu’une illusion, un homme virtuel, né de l’imagination d’un romancier célèbre en mal de gloire… Qui s’ennuyait chez lui et ne savait plus quoi inventer. Alors il m’a créé. Je suis sa création, sa créature comme Frankenstein avait la sienne. Je suis votre reflet, le mal qui est en vous. Votre ombre. L’indicible part noire de votre âme. Je suis votre monstre secret, celui qui est tapi en vous. Je n’ai ni ADN, ni empreintes digitales. Je suis l’homme digital !!!! Certes vous m’avez palpé, senti même et vous avez trouvé un papillon tatoué sur mon épaule gauche mais tout cela est vain, faux, juste une incarnation illusoire… je suis, j’étais comme ses aliments qui n sont qu’amalgames ersatzs de vrais, et pour brouiller les pistes et confondre l’ennemi j’ai ajouté cet indice du papillon. Dont je ne suis, au fond, que la chrysalide. Je me venge d’un homme, d’une femme, de vous tous bandes d’abrutis qui ne jurez que par le réel !!! Réveillez vous et regardez vous dans la glace ! Que voyez vous sinon votre reflet. Vous n’existez pas, le savez vous ? Vous n’existez pas, pas plus que moi !!!!!!! Salut.

 

22 (par petite mauve) :

Homme digital ou bionique, homme de chair ou poussière… voilà ce que je suis. Je suis l’esprit, la matière, la désincarnation. Je suis une illusion. Car tout est illusion. Tout est vrai, tout est faux. Ce qui compte c’est le rêve. C’est ce qu’on met dans les choses dans les êtres. C’est ce qu’on imagine, ce qu’on ressent. Ça vous souffle hein ? Ça vous en bouche un coin !? Moi aussi vous savez j’étais comme vous et puis le temps, la vie m’ont amené à voir les choses autrement. Parce que j’ai ouvert le yeux, j’ai ouvert mon cœur, je suis allé au delà de apparences, j’ai traversé le miroir. J’ai largué mes amarres, lâché mon lest. je me suis abandonné… Tout est vrai tout est faux.

 

 

23 (par Deb ) :

Cette foutue vérité, mais bien sûr que je la leur dirai. Je raconterai tout. Je vois bien qu’ils pataugent. Un cadavre sans identité, quelle idée ! Mais il en a eu une au début. Les empreintes, les empreintes bien sûr. ils s’étaient marré, vraiment marré. L’assistant était entré dans le bureau avec un air rigolard : Votre mort, hé, les mecs, c’est une femme !




Une Lyonnaise. De vingt deux ans.

Voilà ce qu’ils avaient trouvé pour les empreintes. Ils se sont encore marré. La police scientifique en a pris pour son grade : même pas foutu de relever des empreintes correctement les experts. Des blaireaux oui !

Et puis, je ne sais plus qui a demandé une nouvelle analyse. Cette fois c’était les empreintes d’un moine boudhiste…

Ils riaient moins. Ils ont fini par carrément disjoncter à la troisième analyse : un jour de foot africain foudroyé sur un terrain… On avait vu les images à la télé…

Culsec qui avait flairé le coup avait fait la même chose de son côté : analyse sur analyse. Le sang, à chaque fois, était celui de quelqu’un d’autre…

 

 

24

(par Solange) :

De loin, sans rien dire, il observe tel un serpent naja, cobra, ou ne ne sais quoi, vipère à cornes ou arc-en-ciel, prêt à bondir sur sa victime. Il est là, dans l’ombre à nous observer, nous jauger, ricaner peut-être même de toutes nos agitations plumesques tout comme l’assassin de l’inconnu, de lui seul connu.

Ça n’est même plus un polard (avec ou sans d le polard ? je n’en sais rien, je n’en lis pas suffisamment et là j’ai soudain la révélation que les dés sont pipés), mais là n’est pas la question. La remarque, ma révélation en ce samedi matin ensoleillé, c’est que l’alibi du soi-disant crime de l’inconnu du bord de Garonne, devient une sombre machination qui fait de nous pauvres scribouillards de seconde zone, qui nous triturons les méninges autant que cette pauvre flicaille qui s’évertue à trouver un coupable pour faire avancer l’histoire, nous donc, pauvres blogueurs d’une plate-forme tournante, distribuant notre prose entre Catalogne et Nord-ESt du pays, nous voici devant l’idée que nous ne sommes que de simples marionnettes en train de nous agiter en tous sens, nous donner en spectacle, pour qui ? pour quoi ?

Pour les beaux yeux de quelqu’un qui se les cache, ses yeux, derrière des lunettes noires… serpent à lunettes donc, caméléon aux yeux sans cesse en transe, capable de voir devant, derrière et par tous les côtés, et capable d’un coup de langue bien placé de vous avaler tous les papillons du monde.

L’auteur de cette infernale machination, ne serait-il pas tout simplement l’unique coupable, l’assassin ? La question est posée chers amis, je me la pose. Posez-vous là en fins limiers que l’on vous demande d’être pour résoudre l’énigme dont seul l’assassin se connaît lui même, dont seul l’instigateur se connaît lui-même.

De là, à ce qu’on veuille nous faire porter à tous le chapeau…

Maintenant que nous sommes embarqués dans cette galère, nous voici en même temps comme un peu complices. Pour nous disculper, une seule solution, l’amener à se dévoiler, à se découvrir.

Bon, allez, je divague là, je délire. C’est mon côté parano. Et comme dirait notre grand manipulateur devant l’éternel : et vous ? ça va ?

 

 

25 (par DEB) :

“Jupiter rend fous ceux qu’il veut perdre.”

 

 

26 (par petite mauve)

On nous manipule peut être même sûr MAIS nous manipulons aussi. en attendant le mort reste mort et l’énigme entière !

 

 

27 (par Jean Claude Palustrade)

 

Il était dans les 23 heures quand Pinault jeta sa bouteille de whisky à la poubelle. Seul et ivre, il se dirigea vers son bar favoris, un des plus vieux bar rock de bordeaux. Le plus vieux d’après son propriétaire : le Fiacre. Il aimait ce genre d’ambiance sombre et glauque, ces quelques piliers de bars qui meublent dans le décors. Les jeunes paumés et les petits bourges qui participent avec intérêts aux discussions philosophiques de comptoir ou vous ignorent. Ici le sens absurde de la vie devenait évident. On ne fait que passer, et si certains fous osent croire que nous sommes à l’image d’un quelconque dieu, cela signifiait que ce dernier était soit cruel soit alcoolique. Si l’existence n’a aucun sens, ce meurtre non plus. Et pourtant il fallait bien l’élucider. Un macchabée raide mort retrouvé sous un pont, dans la campagne boueuse de cette ville de nobles consanguins. Une Bentley grise de luxe, pas un poil de cul. Un macchabée inconnus aux empruntes non répertoriées. Et ce fameux tatouage que l’assistant de Culsec avait confié. Un putain de papillon. C’est sûrement une sale blague. Un papillon se nourrissant du sang des cadavres, y a de quoi écrire un mauvais scénario pour un film débile genre Navarro. « Qu’est ce que tu racontes mec? » Merde ! Il ne s’en était pas rendu compte mais il raconté sa vie à des gamins tektonik qui sentait l’alcool et le parfum. Le regard moqueur. « C’est le scénario de mon nouveau roman, je vais faire un putain de carton avec ça les gars ! Mais je n’arrive pas à trouver la fin de mon histoire. - il sera sûrement lu dans le monde entier par cinq personnes ! »

Et ils éclatent de rire.

« Fous-toi de ma gueule, petit con va ! - il n’est jamais bon de parler d’un roman que l’on est entrain d’écrire avant de l’avoir terminé. On ne les fini jamais ! »

Un homme aux cheveux frisés plus que grisonnants et un chapeau sur la tête étaient assis à coté de l’inspecteur. Il buvait un verre de whisky, une double dose, sec ! « Patron la même chose que monsieur…
- Appelez moi DEB !

 

• Drôle de nom… en même je dis ça, je dis rien ! Un verre comme monsieur DEB pour moi !
  
  
• - Je sais pas si t’en a besoin !
  
  
• - Je ne sais pas si le bar à le droit de servir après deux heures et à des mineurs.
  
  
• - Et un double sec !
  
  
• - T’es écrivain mon cher DEB ?
  
  
• - On peut dire ça. Mais vous, on dirait que vous souffrez de la page blanche.
  
  
• - Eh oui mon vieux, je participe à un cadavre exquis, affublé d’un joli papillon. Tout le monde raconte la sienne, moi j’essais de rester cohérent. C’est emmerdant.
  
  
• - Je faisais ça quand j’étais plus jeune. C’est un très bon exercice pour faire travailler l’imagination.
  
  
• - Ouais, l’imagination… je crois que je suis en panne d’inspiration là. Je suis prisonnier de l’histoire. Tellement prisonnier que je ne sais plus quoi inventer.
  
  
• - D’après ce que j’ai compris vous avez un cadavre dans un bentley. Ce cadavre n’a pas d’emprunte répertoriées, ou de multiples, ce qui revient au même. De plus il possède un papillon sur le dos. Fait plus étonnant, c’est l’assistant du médecin légiste qui vient signaler à l’inspecteur de votre histoire cette information. Comme si le médecin légiste voulait le cacher pour on ne sait quelle raison. Vous devriez travailler dessus. Trouvez la péripétie qui impliquera le médecin.
  
  
• - Tu sais quoi ? Je pense que t’as raison, mais j’y avais déjà pensé à tout ça. Mon vieux Ricœur. »
  
  

Les deux hommes trinquèrent et discutèrent de tout autres choses. Enfin, Pinault pris de nausée se leva. « Bon et bien, ce fut un plaisir, je vais faire un tour et rentrer chez moi ! T’es pas assez bonne pour que je te propose un dernier verre chez moi, ne te vexe pas !

 

• Pas de problème, à bientôt et bonne chance !
  
  
• - Merci à toi aussi, on en a tous besoin ! »
  
  

Pinault se dirigea vers Saint Pierre pour rendre visite à un dealer que l’on surnommait la grande faucheuse. En plus d’apporter la mort, la grande faucheuse conduisait très mal. Il le trouva assis au milieu d’amis punks, sirotant de la bière et parlant fort. Des chiens couraient partout et auraient sûrement emmerdé les gens s’il n’avait pas été aussi tard. Le dealer reconnu son client et vient à lui.

 

• Alors inspecteur, on vient faire des heurs supp’ ?
  
  
• - Non je débauche et le whisky avait mauvais goût ce soir.
  
  
• - J’ai tout ce qu’il vous faut pour passer une bonne soirée ! amphet, coke, rabla, taz, et même de la kétamine.
  
  
• - Affriolant ! je prendrai 2 grammes de ce bon vieille Hector.
  
  
• - Ça roule commissaire.
  
  
• - Dis moi, il t’est arrivé quoi à ton œil, si ce n’est pas indiscret ? ta copine t’as largué parce qu’elle en avait marre que tu portes ses jupes ? (ce dealer mettait souvent des kilts).
  
  
• - Non ces des enculés de niakoués. Ils sont en train de prendre le contrôle des quartiers et les condés font rien d’ailleurs. Tu vois l’autre soir, j’étais posé, tranquille, comme d’habitude. Et t’as un mec, il se ramène et il me demande de lui donner tout ce que j’ai. Je lui fais, toi mon gars tu vas te faire foutre ! Et là y a un gros chinois chauve, genre comme dans les films qui débarque, par derrière et il me tape dans les jambes. Je tombe tu vois ? et là le mec qui me demandait le thune il me shoot dans l’œil, comme ça ! et il me dit qu’il veut plus me voir traîner dans le coin. Et putain le gros, trop ridicule, il avait un espèce de tatouage derrière le crâne, un papillon ou une chauve souris, je sais pas trop quoi, mais trop laid. Ces mecs je vais les choper un de ces quatre.
  - Quand un papillon bat des ailes ici, un ouragan dévaste la chine.
  
  
• - Tu n’as pas un peu bu toi ?
  
  
• - Et toi jeune homme ?
  
  
• - Woulala on est tous défoncé mon vieux ! à cette heure si y a que des mecs comme toi et moi qui trainent dans le coin ! bref je les planterai sûrement la prochaine fois ! tu veux toujours deux pochons de rabla ?
  
  
• - Ouais je t’attends au coin habituel. »
  
  

Y a pas à dire, Dieu est sûrement un vieux vicelard alcoolique et il se marre en nous regardant.

 

28 (par amb55) :

Pendant que Pinault plein de whisky jouait au simple flic parmi les junkies de Saint-Pierre, Montsec-Painsec qui avait fini sa bière depuis belle lurette et s’était enfin débarrassé de la bestiole jaune citron qui lui tournait autour, s’en était retourné vers le vestiaire de son service pour quitter sa blouse blanche de médecin des morts et enfiler son cuir de motard.

Car Discek-Culsec n’avait rien de trouvé mieux pour retrouver ses esprits après ses savants découpages que d’enfourcher sa précieuse Honda TRX bleue qu’il surnommait son “Ange bleu” afin de regagner son domicile où l’attendait sagement enfermé dans sa cage métallique un des NAC pour lesquels il avait craqué un soir en croisant dans la rue une pauvre gosse paumée qui promenait la bestiole sur son épaule et tendait la main aux passants pour ramasser quatre sous afin de nourrir celui qu’elle disait se nommer “papillon”. Ce papillon-là était un ces animaux qui pendant des siècles ont hanté les campagnes et furent persécutés par l’homme, une de ces bestioles mal considérés à la dent aiguisée aimant surtout traîner et fureter la nuit. Discek attendri par la minette et sa bestiole avait proposé à la première d’adopter la seconde contre les quelques subsides en espèces proposées.

Discek possédait donc dans une cage un furet nommé papillon. Un furet qui aimait, lorsque le toubib rentrait de son boulot se percher sur son épaule et lui léchouiller à n’en plus finir le derrière des oreilles.

 

29 (de petite mauve) :

P’têtre bien que DEB est le mort ? le flic ? le docteur ? la divine Ludivine, le voyou… et même le papillon ! Dr Jekyll et Mr hyde ! DEB est tout, tout à la fois. Créateur, instigateur, auteur, acteur, réalisateur, producteur, lecteur… tout à la fois. Il est l’œil, l’œil du cyclope, l’œil du cyclone, l’œil de la caméra. Le voyeur ! Il tire les ficelles. Nous sommes ses marionnettes. Deus maquina. Pantins de pacotille, Pinocchios de seconde zone, nous essayons de résister, d’imaginer alors qu’il nous manipule ! DEB est tout à la fois, démon divin et dieu démoniaque. Il est blanc et noir, yin et yang, jour et nuit… Nous sommes aussi ses créatures, infernales. DEB est Dieu et Lucifer. Non seulement le mort n’existe pas mais ce roman n’existe pas, folie pure, illusion, évaporation…

Jupiter ? moi aussi née en mars.




30 (par DEB) :

C’est le moment, je crois, que je leur dise que le mort, je l’ai rencontré, pour cause : je lui tenais la main au moment où il a expiré… En somme, il a expiré dans mes bras. Et je me demande pourquoi il m’a dit ça en anglais : good luck.

 

31 (par petite mauve) :

Et voilà, on y était… enfin ! Je leur faisais péter les plombs. Empreintes nada. Analyses nada. Forcément, puisque je n’existe pas. Puisque d’identité je n’en ai pas. Je suis toutes les créatures à la fois. Je suis le mort sans identité puisque toutes il les a. Je suis le mort Mormon. Le mort camé-Léon. Mort pour la patrie, mort pour la France, sauvé des eaux comme Boudu. Le mort fou, qui rend fou. Un mort qui n’a jamais existé, au propre comme au figuré. Que dans leur imagination, votre imagination. Je suis le mort qui phagocyte les autres morts, qui leur vole leurs empreintes, leur sang, leur ADN, mort vampire. Mort transformiste. Et si j’étais Culsec-diseck ? Ou Pilchard ? Si c’étaient eux les morts et moi le vivant ? S’ils étaient seulement leur ombre !? Je suis celui qui suit, qui vous suit, qui vous absorbe et se transforme au gré des rencontres. J’ai renversé l’ordre du monde. Les ténèbres ne sont pas de mon côté. La mort est clarté. Vous êtes de l’autre côté. Et pas près de trouver. Moi le mort je me marre, je jubile, je me réjouis de votre ignorance, de votre manque de perspicacité. Je vous défie et malgré votre science vous ignorez qui je suis. Et je me joue de vous, de vos jouets de laboratoire. Allez un petit effort et vous allez comprendre

! Sinon tant pis, le mystère demeurera, un de plus ! Mais… peut être… qu’il se renouvellera. En attendant basta ! Et ne croyez pas que je vais vous aider. Nada ! La vie no vale nada !!!!

 

Oui, c’est vrai, il m’a tenu dans ses bras, il m’a accompagné. Je l’avoue sans lui j’aurais pas pu mourir, pas le courage. Mais il a été là, un vrai mec, un dur à cuire. Car j’étais pas beau à voir avec mes trous. Sanguinolent. Trois p’tits trous et puis s’en va… Moi le mort de ce roman que personne ne (re)connaît, que personne n’a re-trouvé, j’ai pu mourir en paix. Quand il est arrivé le mec avec ses cheveux de barbe à papa poivre & sel, ses lunettes noires, j’ai eu peur enfin un peu. J’ai cru que c’était la grande faucheuse qui venait me chercher et je la voulais pas. Mais quand il m’a parlé je me suis calmé. Sa voix profonde et douce m’a rassuré. Je l’ai écouté, je l’ai apprécié, même que si j’avais pu rester de ce monde, peut être que je l’aurais aimé. Oui ! C’est pas tous les jours qu’on en croise des comme ça. Des doux sous le cuir, des cœurs tendres sous le harnais blanchi. Moi j’en ai pas eu dans ma vie. Plutôt des méchants j’ai croisé et des rapaces et des mauvaises qui m’ont carrément cassé. Tué. J’ai pas eu la veine de naître dans une famille enfin disons que je l’ai pas connue ma famille. Elle m’a laissé tomber, alors… de foyers en trottoirs j’ai appris al vie, dure la vie dure. J’ai cotoyé des marlous, des voyous, des ordures. J’ai trimé, j’ai enduré et aujourd’hui je paie mes fréquentations, mes mauvais choix. Je me suis fait rouler. C’est pas moi qu’on devait buter, c’est l’autre qu’avait un papillon tatoué sur l’épaule droite, mon jumeau. Mais voilà j’ai jamais eu de pot et la vie m’a jamais fait de cadeau. Je paie pour un autre, mon frère ce salaud qui m’a fait la peau. C’est pour ça que j’en ai plus… bon d’accord c’est un mauvais jeu de mots et c’est pas le moment. En attendant mort je suis, mort je reste. Et lui là avec ses lunettes noires, ses cheveux mousseux, ses mots doux il me ferait presque craquer, presque pleurer. Tellement il est gentil. Mais je suis mort, c’est fini. J’ai rendu le dernier soupir, sous le pont de la Garonne, pas celui du même nom, non. L’autre c’était avec ma Juliette ! Le bon temps… Le temps d’avant. “good luck…” baby

 

32 (par Caféine) :

Je sais comment faire parler les morts : Je propose une séance de whitespiritisme, c’est le veau doux des blancs. Chacun amène ses macchabées , nous avons tous un cadavre dans nos placards. A défaut la vidange de whisky. Nous allons commencer par une décoction de petite mauve dans du vinaigre pour en enduire le grand Deb qui dansera à poil au bord de l’eau sur le capot de la Bentley. Notre Iguane amène sa gourde d’eau de Lourdes. Allez les groupies mettez vous en transe au son des vibros que Georges tient dans ses mains.Culsec est invité aussi

 

33 (par amb55) :

Le Pilchard en morceaux, quelque peu réduit à l’état de puzzle avait encore bien toute sa tête. Le mort-vivant, mor-mont à ses heures et mort-agne à d’autres prenait à ce moment toute sa dimension de cadavre exquis sans ses skis. De passe-montagne il allait se faire passe-muraille. Le Discek qui avait si bien joué du scalpel dans les profondeurs de ses entrailles il allait lui montrer de quel bois il se chauffait. Il décida de quitter cet endroit où il se les pelait pour aller prendre l’air. Il ramassa un de ses orteils qui traînait par ci, rajusta le haut de son tronc en l’insérant dans son cou quelque peu distendu remboita le col de son fémur disloqué dans sa cavité originelle et sauta prestement de la table d’opération.

Il sortit de la froide morgue en empruntant la porte comme monsieur tout le monde, et se glissa dans le couloir désert de ce sous-sol d’hôpital. Pour accéder au rez-de-chaussé il emprunta l’ascenseur. Il éprouva une étrange sensation quand celui-ci s’éleva en sentant d’un coup frémir ses entrailles sans doute mal conglutinées à l’intérieur de son corps qui n’avait de corps qu’une enveloppe molle et brinquebalante. Arrivé au rez-de-chaussée il se dirigea vers le hall d’entrée. Il croisa plusieurs infirmières et s’amusa à s’immiscer prestement sous leur blouse blanche, seule barrière textile qui séparait ces corps de l’air ambiant. A cet instant notre Pilchard, un peu maquereau sur les bords sentit à nouveau un étrange frisson le parcourir. Il lui semblait que ses entrailles étaient prises soudainement de convulsions. Lui qui venait de souffler le froid dans l’intimité de ces dames en blanc, sentit une chaleur le parcourir qu’il n’arrivait pas à définir. Les infirmières, quant à elles, surprises par ce courant d’air frais qui semblait venir de nulle part, se retournaient et cherchaient le coupable qu’elles ne voyaient point. Elles rajustaient le bas de leur blouse, et l’air de rien souriaient de plaisir et soupiraient d’aise en bénissant ce souffle canaille qui n’était point pour leur déplaire.

 

34 (par petite mauve) :

wwwwwouahhhhhh le DEB m’a tuer ! et l’autre avec ses toys il fait carrément bander les morts ! Ah les salles blanches et les blouses et les petites culottes en soie ou en dentelle ! Ah que j’étais bien quand j’étais vivant et que tout chaud je me glissais dans le lit de la divine Ludivine mais voilà mon frère, oui … le voyou, mais oui, mon frère, mon jumeau avec son papillon tatoué sur son épaule droite eh bien, un jour il est rentré plus tôt que prévu et il m’a trouvé au pieu avec sa gonzesse. Et on n’était pas entrain de s’enfiler une décoction de petite mauve avec du vinaigre ni même du whisky non !!! le frère il a pas apprécié du tout mais pas du tout ! J’ai du faire fissa et la divine Ludivine elle s’est pris une râclée !!! Même qu’elle avait des tarces six mois après !!!! Etjamais il m’a pardonné le frère, jamais ! et il s’est vengé, il m’a tuer ! C’est DEB mon frère… c’est lui qui a le papillon tatoué sur l’épaule droite. Vous me croyez pas ? Vous doutez de la parole d’un mort ! Eh bien chche, demandez lui et même mieux, arrachez lui sa chemise et vérifiez, de visu. en vérité je vous le dis c’est lui !




35 (par Solange) :

les tarses et les métatarses … pour résumer ta Ludivine prenait son pied !

 

36 (par petite mauve) :

Son pied, son trip, son mec. Dyslexique en plus, et du clavier. Elle se la jouait vamp mais ça lui allait pas si bien que ça vu qu’elle avait reçu une torgnole le maquillage était gratiné. En attendant son mec s’était barré et ne revenait pas. Elle craignait le pire pour l’autre, son jumeau ! C’est que sa Bentley d’amour, son voyou il était pas tendre. Du genre maquereau mais sec lui, sans vin blanc pour accommoder. Au fond elle préférait son frère, plus doux, plus gentil mais moins beau, moins … voyou ! Elle avait tout perdu car le voyou s’était tiré, forcément, il s’était mis au sec et son jumeau s’était fait buter. Par qui ? Le voyou ? Le DEB ? Ou bien le DEB c’était aussi le voyou. Se faisait tard et la divine Ludivine voyait ses pensées s’embrumer… Elle avait sommeil et une bonne nuit lui éclaircirait le cerveau, enfin ce qu’elle avait comme cerveau. Mais le mort, qu’en pensait-il ?

La nuit porte conseil c’est bien connu et deux doigts de caféine après, la divine Ludivine retrouvait ses esprits à défaut de son julot. Bon sang mais c’est bien sûr comme dirait l’autre ! Mais le mort c’est vous, c’est moi ! C’est chacun de nous c’est tous à la fois ! Ah ce DEB qui se la joue voyou ou médecin légiste ou encore commissaire de police, il nous a bien eus ! Avec son pseudo roman à la mord moi le nœud !!!! Car en fait y a ni victime ni bourreau ni sauveur, qu’un jeu de chaises musicales, de quilles ! Tour à tour nous sommes les personnages et on nage, pas dans la Garonne non, dans le brouillard ou la choucroute !!! Mourir, mais de mort lente… Mourir la belle affaire… mais vieillir !! Vrai qu’avec le DEB on fait pas de vieux os. En un tour de main il vous ratatine et vous envoie au rayon des accessoires. Non caféine pas les sextoys, je sais t’es obsédée… Moi je vous le dis, le mort c’est lui, c’est nous, c’est… vous. Jeu de rôle, jeu pas drôle, c’est vrai… mais après tout on l’a voulu, on s’y est fichu dans ces beaux draps, non ? Alors de quoi se plaint on ? Ni victime, ni bourreau, ni sauveur ! Alleluiah c’est la grand messe, normal c’est dimanche matin. Moi le mort, donc moi, donc vous… je vous dis que cette histoire n’est pas finie, même qu’elle ne fait que commencer.




37 (par amb55) :

bon alors il faudra tout remettre à plat, parce que moi je commence à y perdre mon latin. Surtout depuis que je sais que le mort a un jumeau. Pour peu qu’ils soient nés sous le signe des gémeaux, c’est plus sous le pont de la Garonne qu’il va falloir chercher mais sous le transbordeur à Rochefort. D’ailleurs, si ma mémoire est bonne, c’est un lieu qu’affectionne particulièrement celui qui en prenant tous les rôles se joue pas mal de nous.

Alors DEB, si c’est pas trop de demander, tu peux nous faire un résumé de la situation là, histoire de pouvoir, même si on ne s’appelle pas Ludivine repartir d’un bon pied ?




38 (par petite mauve) :

Et voilà une fois de plus j’ai fichu le bazar ! Et au fond, je m’en réjouis… Moi le mort je vous dis que vous n’aviez qu’à pas me tuer, na ! Et toi le DEB tu fais le fort mais je le suis plus que toi car moi, je sais ! Et je tire les ficelles… Comme là haut celui qui suit. Vous suivez plus ? Allez un petit effort vous y êtes presque… laissez vous aller, délirez un bon coup et après Trouvez ! “Qui cherche trouve” ouaih mais aussi l’autre, le Picasso il a dit “on ne cherche pas, on trouve”. Alors allez savoir !? Tout est vrai, tout est faux. Mais, en vérité je vous le dis, j’en ai un peu marre moi d’être mort sans identité. Je pensais me rendre intéressant mais on dirait que je ne vous intéresse pas ! Merde alors ! Suis mort moi, suis mort pour rien ??? SOS DEB !? SOS ! Moi aussi je vais péter un plomb.




39 ( par Brigitte Giraud) :

« Je ne m’embrouille pas la tête, non,non ! » soutenait Pinault à Cul Sec. ” On a l’impression que c’est confus, à cause de ce foutu cauchemar qui m’a fait délirer. Mais on tient un coupable, un vieux fou qui cavalcade dans les bois. Un collectionneur, le type. Dans cette histoire, y’a qu’une chose de sûre, c’est le papillon.” Ce que Pinault ne parvenait pas à dire, c’était que son boulot lui pesait de plus en plus sur les épaules. Il ne pouvait pas s’empêcher de penser au livre de Nelson Algren, “L’homme au bras d’or”, l’histoire de ce junkie qui voulait rompre avec la folie du monde et sa médiocrité, rêvait de grandeur, de lumière, de beauté, de cathédrales pour ainsi dire élevées sur les platitudes humaines. Pinault tenait à ce papillon dérisoire comme à l’ultime espoir de rédemption d’une humanité en ruines. Etre cela, un homme rêvant qu’il est un papillon ou un papillon rêvant qu’il est un homme rêvant qu’il est un papillon qui rêve. De toute façon, dans son trouble extrême, Pinault exécrait son rôle, son petit pouvoir mesquin de flic de banlieue et tous ceux qui le courtisaient. Pitoyables, ils étaient ! Un papillon, pour lui, ça avait de la gueule !

- Alors ce coupable ? le questionnait Cul Sec.

- J’te l’ai dit, un collectionneur. Forcément un obessionnel. Quelqu’un qui veut sauver les âmes. Il dit ça, sauver ce qui est en danger de mort.” Cul Sec avait rétorqué qu’on l’était tous, en danger de mort. Oui probablement avait seulement répondu Pinault. Et, allez savoir, il avait eu envie de pleurer comme un gosse pris en faute. Il pensait à Marie qui dessinait sur la toile, abandonnée à sa compulsion qui la tuerait un jour et qu’il ne sauverait pas. L’alcool gagnerait la partie. ” Alors, continuait Cul Sec, tout ça c’est du roman ? Le complot chinois j’veux dire ?

- Pourquoi mettre en doute la littérature, docteur ? Je suis en empathie avec les mots.” Là-dessus, il détourna la conversation et parla du temps dont il se foutait prodigieusement. Cul Sec n’avait plus qu’à enfourcher son “ange bleu”, l’imbécile ! Et à s’tirer. A disparaître avec son furet de malheur et ses songes à deux balles.




40 (par DEB) :

Un ange, un ange tatoué eut été quelque peu exagéré. Charles-Antoine Bastien ou Claude Pilchard (ou comme vous voudrez - cela n’a vraiment aucune importance) avait été tenté d’enfreindre la loi fondamentale. Il s’en était approché. Cela au moins, ce tatouage se verrait. Cela resterait. Il avait décidé de laisser une trace, éphèmere mais trace quand même. Et quand l’autre lui avait pris la main, quand il lui avait dit good luck c’est à ce papillon qu’il pensait. Ce papillon qui allait prendre son envol, d’âme en âme, de petite éternité en petite éternité…




41 (par amb55) :

“Ce papillon qui allait prendre son envol, d’âme en âme, de petite éternité en petite éternité … ” et pourquoi pas, de petite mort en petite mort ….




42 (par Brigitte Giraud) :

“Je meurs, il me montre le chemin, il est mon guide, et pourtant… j’ai peur. Comment échapper à la peur ? De la vie, de ma mort, MA mort. Mon Dieu ! Qui donc m’écoute, qui m’entend, qui… ? Je meurs. C’est tout.”

Le silence était impossible.




43 (par petite mauve) :

Petite mort ? petite mort ? Petite maure ? P’tet qu’ils pensent qu’à jouir en Garonne ??? Allez chacun délire dans son coin coin sans regarder le coin de l’autre et moi le mort je suis maure. Je meurs pas, je suis mort ! Mais qui s’en soucie ! ? Qui ? L’éternité ? Bien sûr comme dirait l’autre… L’éternité ? Mon cul oui ! Pas d’autre vie que ce passage alors… moi le mort, c’est fini. Pas de séance de rattrapage ! désolé, pour vous y en aura pas non plus. Papillon du jour, papillon du soir… espoir ? Le syndrome du papillon vous connaissez ? Né en France et mort … en Guyane. Arrêtez de vous la péter bande de nazes car la caféine qui dégaine l’insecticide c’est la mort de tous ! Vous compris, armée de morpions et de cafards. Vers douteux et vers tout court. Je suis mort et voilà tout et qui suis je ? Personne ne s’en soucie Parce que les morts n’intéressent personne. Au contraire on fait fuir vu qu’on les renvoie qu’on VOUS renvoie à votre propre mort. Eh oui, vous aussi vous allez mourir ! Et c’est la seule vérité de la vie, la seule connue depuis le début. Alors vous pouvez vous masturber la cervelle, éviter le Chose, éluder la question, vous allez tous crever ! Autant se la jouer pouet poète, why not ? C’est pas moi qui vous dirai le contraire vu que je le suis poète. Et que j’aime que dis je ! j’adorrrrrrrre la poésie mais, mais, de grâce, la poésie n’y changera rien. Je suis mort et vous vous allez mourir. C’est ça pleurez, lamentez-vous, n’empêche vous n’y pouvez rien. fallait pas naître ! Telle est la Loi, personne n’est éternel alors..; l’éternité je m’en tape comme de ma première cuite. A propos où est le whisky ? Dans la Bentley c’est vrai… mon cercueil de luxe, ma dernière demeure… La Bentley oui, made in China et objet de luxure, la Bentley coupée Baileys mmmmmm j’aime ces mélanges mon ange. Un ange passe, un ange à part. Un ange qui dérange. Mon ange à moi… envoles toi, porte mon âme au delà des apparences, vers le prochain élu ou la prochaine. Que je vive, que je me réincarne. Moi le mort sans illusion je revivrai de chrysalide en chrysalide, de port en port… je vivrai ! A en crever, bande de nazes ! Car la vie et la mort sont liées comme Eros et Thanatos. Je vivrai, je baiserai, je jouirai, je serai pur désir, pur plaisir, pur sexe, pleine sensualité, palpitante volupté ! Je transgresserai ainsi la Loi ! Je serai vous, moi, le monde entier… Et mourir de plaisir…




44 (par Solange ) :

ô que oui ! mourir de plaisir sous la blouse des infirmières. Mais dans l’instant présent ce qui lui importait par-dessus tout, et même par dessus les plaisirs pas démodés pour deux sous, ce qui importait donc c’était d’aller rendre visite à celui qui de trois coups de scalpel à peau lui avait enlevé toute ressemblance avec son jumeau en lui défonçant le portrait sous prétexte de vouloir percer le mystère de sa soi-disant mort.

Le puzzle reconstitué sortit donc de l’hôpital comme un courant d’air et emprunta le premier bus qui s’arrêta devant l’établissement. Le Culsec-Montsec-Curaçao Triple-sec, il savait où le trouver.

Pendant que lui, le maure Pilchard il se trouvait dans cet état second comme un matheux en train de se faire opérer, il avait vu, non pas ce que prétendent avoir touché du doigt tous les matheux qui passent de vie à trépas, c’est à dire un long tunnel au bout duquel une lumière intense semble leur faire signe. Que non ! il avait vu passer entre les limbes de sa pensée et les hémisphères de son cerveau un petit papillon jaune qui avait tracé dans les sillons de sa matière grise comme un itinéraire bis.

C’est donc avec l’énergie et la motivation d’un bison futé qu’il se dirigea sans interdit vers l’appartement du-dit Culsec.




45 (par petite mauve) :

 

L’appart de Culsec ? Ça un appart ? Autant dire que je suis la Joconde ! Un baise en ville oui ! Un truc, glauque à en mourir mais pas de plaisir, une ramassis de pièces sans âme, une enfilade de couloirs inutiles et sombres, un lieu non lieu, un endroit où je voudrais pas passer même une vie ! Et pourtant dans ce lieu le Culsec s’envoyait en l’air non pas avec la divine Ludivine ni avec la Marie coincée torturée mais avec moult gonzesses dévissées qui lui faisaient atteindre le 7è ciel plus vite que ses cadavres dessoudés. Faut dire que le Culsec était atteint de priapisme et qu’il avait quelque penchant nécrophile… Un comble pour un médecin légiste. Et là le mort n’en revenait pas, non… il ne revenait pas à la vie, il était tout simplement esto-maqué. Culsec était un proxo nécrophile !? Un malade. A gerber. L’appart enfin ledit appart recélait des tas de pénis, de vulves, de seins, de lèvres, de

culs aguicheurs et pervers qui avaient vécus mais revivaient par la magie dudit Culsec qui leur redonnait un second souffle. Mais le mort n’en voulait pas, il n’en était pas ! Lui il voulait retrouver le fil de son histoire et le papillon, l’objet du délit, du délire, tatoué sur son épaule gauche… Il voulait simplement être un mort, un mort simple, un mort à qui on fout la paix ! inconnu certes mais zavaient qu’à se creuser la cervelle pour savoir qui il était ! Car qui était-il ? mystère !!!!!!!!!!!




46 (par Solange) :

Pilchard venait de pénétrer dans la piôle du Culsec en passant directement du couloir qui puait à la fois la friture et le renfermé à la cuisine du médecin, et là, entre un morceau de pizza de la veille et une canette de bière entamée, dans le fatras d’objets tout juste bons à aiguiser l’appétit du médecin nécrophile, là, entre un sein qu’on ne saurait voir et un pénis à la recherche du temps perdu, là, il aperçut le furet.




47 (par Léo Scheer) :

“Alors Devin, c’est une Rolls déguisée en Bentley ? Ou une vraie Bentley sortant des usines de Rolls en Inde. Dépêchez-vous je vois le proc dans la matinée. Vous perdez de votre perspicacité, de votre flair, de votre sagacité tout en finesse.

 

Pinault entra dans le bureau de placement des officiers de police situé deux étages plus bas juste au-dessus du sommier. S’adressant mielleusement à la préposée du guichet, souvent fermé, une belle peroxydée, volubile aux paupières papillons, qui entre deux rangées cils vibrillonants , lui teint à peu-près ce langage. Bonjour Monsieur Pinault, que tu es joli, Je peux t’apporter quelque chose contre un dîner en ville. Bien sur. Mais il faudra me changer Devin contre Prophète Aruspice, c’est que je dois faire du chiffre pour ma retraite. C’est qu’aujourd’hui on travaille comme à l’usine, on est payé en bons de la semeuse ! Ha mais Pinault, Pour Prophète c’est au moins huit dîners ? Et en plus il est noir du sol au palfond. Ah Mathilde, malheureuse Mathilde, tu n’as pas connu la PP et ses voitures pie. Même les ricains nous enviaient nos quatre chevaux noire et blanche de la régie avec les portes découpées. Et son fabuleux moteur quatre cylindres en ligne de 883 cm3 pour 32 étalons de horse power véritable, tant fringants qu’efficaces sur sol mouillé.”

 

48 (par petite mauve) :

 Le furet du bois mesdames, papillon la nuit, furet le jour. Pour vous servir… Quelle vie ! toujours se transformer, identité jamais affirmée et en plus ce plouc de mort qui avait dévoilé la chose… secret envolé ! Vivement qu’on le largue dans la terre et la fosse commune ! Que moi furet-papillon je retrouve ma liberté, mon anonymat. Et que j’aille d’épaule en

épaule porter la bonne parole ! Et le jumeau ce double plouc, où avait il garé ses miches ? Encore un lessivé du cerveau. Pendant ce temps le flic patine, la Bentley moisit, le toubib bégaie et moi je suis là, entre attributs de sexes indéterminés à me gratter le poil, les ailes pour trouver à qui j’appartiens ! Et vous le savez vous ? Bonne journée moi je vais dormir…




49 (par petite mauve) :

 

Alors tout le monde dort ? Tant pis je me casse, Culsec n’est pas là, le mort est mort, la Bentley se dore au soleil en bord de Garonne, le jumeau est en cavale, la Marie est marrie, Le DEB s’est évaporé, la Garonne gronde, la divine Ludivine s’est tue, et moi et moi et moi ? En attendant le papillon du soir, je file chez Michou… Suis sûr qu’il me prendrait dans son spectacle lui ! Et si j’allais faire un tour dans les boîtes, non pas de pilchards on y est trop serré quoique… ça peut avoir des avantages parfois, non les boîtes en bord de Garonne, vous savez, pas les carrelets non plus, les boîtes quoi ! Là où on drague, là où on mate, là où on fait des salmaleches et autres j’te prends j’te quitte, j’te prête, j’te retourne, j’te redonne, j’t'échange et patati et patata… trois p’tits tours et puis s’en va. Chuttttttt j’entends du bruit.




50 (par petite mauve) :

Marysol ? Moi le mort je serai Marysol ? Mais je suis INCONNU, incognito il l’a dit et répété le DEB et d’autres !!!

Culsec avait encore trop siroté ou prenait ses désirs pour des réalités ! Ou alors je sais pas ou plus qui je suis. Possible à force avec toutes ces histoires, possible qu’on m’ait tourneboulé la tête et le reste, alouette ! Non mort je suis, ça c’est sûr. Après qui suis-je ? Vaste question ! La même pour chacun de vous. Être ou ne pas être, vaste question non ? Qui suis-je ? Où vais-je et qu’est ce que je vais bouffer à midi ? les trois questions existentielles d’après Desproges. Ah il nous manque celui là, il aurait fait un bon flic lui, il nous l’aurait retrouvé ce mort ou Colombo, L’inspecteur ! C’est autre chose que ce godelureau de Pinault !!! Tout se perd en ce monde… Confie l’intrigue à Vargas ou à Clark, non… pas Pascale benêt !, et tu vas voir comment elles vont te la torcher elles !! Vous, vous ramez sec, si je puis dire ! Remarque, normal vu qu’on est en bord de Garonne.

Au fait zavez pas songé à sonder les eaux ? Des fois qu’on y trouverait un indice capital ! La solution (aqueuse) sourire !? Eh va savoir. Moi je sais plus mais, par contre je radote ça je sais, mais moi le mort suis mort et personne ne sait qui je suis. Inconnu ! Les tests l’ont dit. Ou en tous cas mes identités multiples reviennent au même. Et mon papillon il s’est envolé où ? Chez le DEB te parie. Entre marlous…. manipulateurs zélés !…




***




Quand j’ai imaginé la divine Ludivine, enfuie chez un voyou, je la voyais maquée au flic… et je me la retrouve en meuf de Culsec ! remarque pourquoi pas ? Après tout, là où on en est… et puis p’têt que c’est moi qu’avais rien pigé ou mal lu !!! Et si c’était un coup des ch’tis ??? en tous cas moi je reste coi. Je ne sais où tout cela va nous mener mais, on y va ! et droit !!! Ah vous croyez qu’on va noyer le poisson ? Là je crois que vous faites erreur… D’accord entre le pilchard, les morues, les harengs, les huîtres ou carpes (muets comme), les moules, les requins, les baleines… c’est plus un fleuve c’est l’arche de Noé !!! aquatique et visqueuse. Papillon ? Furet qui furète, mal ? où sont ils apssés eux aussi !? Moi je vas me carapater car j’entends du bruit… l’orage gronde. Ô désespoir !!!! A tout’ pour de nouvelles zaventures, sûr. j’sais pas où on va mais on y va et droit ! ciao




51 (par electronlibre33) :

Mais non, le DEB ne s’est pas évaporé, car moi, le mort je l’ai aperçu. Oui ! Incognito, pas loin des bords de Garonne, juste un peu plus en hauteur cette fois. Jamais loin l’assassin, tout le monde le sait. Dans un de ces petits bourgs d’apparence tranquille de l’Entre-Deux-Mers. En poste d’observation, tel un chat sur son arbre favori. Croyant que nul ne découvrirait son manège.

C’était hier après-midi. Vous ne me croyez pas bien sûr, car je suis le mort. Et qui a déjà cru un mort ? Personne ne veut jamais nous écouter, nous, les morts. Vous avez tort. Mais DEB, je vous assure que je l’ai vu. Bien planqué, derrière ses lunettes noires. Il pensait pourvoir le retrouver son papillon qui s’était échappé l’autre soir. Envolé. Mais, je vous assure qu’il l’a cherché, l’oeil aguerri, se cachant derrière une fausse somnolence postprandiale. Au détour de quelques vieilles barriques éventrées attendant leur salut, dans la foule anonyme d’un vide-grenier du dimanche après-midi.

- Z’avez pas quelques papillons jaunes avec vos grenouilles, dans la boite, là? Je peux regarder ?

- Ah vous cherchez un papillon jaune !

- Oui, jaune, c’est ça, je les collectionne, répondit simplement DEB.

- Ah, c’est drôle,il y en avait un magnifique, jaune justement qui s’est posé là tout à l’heure. Il est resté un moment, sur ma petite voiture, oui oui celle-ci…lui répondit la jeune fille, désignant une magnifique réplique de Bentley, made in China.

 

DEB fut pris d’un spasme incontrôlable, digne d’une secousse tellurique de degré 9 sur l’échelle de Richter. Sans vraiment comprendre ce qui lui arrivait, il réussit néanmoins à sortir quelques pièces de son légendaire jean noir, les donna à la jeune fille et s’en fut, tel un zombie contrôlé par une puissance externe.

Ah Ah, je suis le mort, je t’ai vu. T’es foutu, DEB. On se reverra très vite. Mais pas là où tu crois! Good Luck!




52 (par petite mauve) :

Errances and co, le DEB était donc à un vide grenier dimanche et cherchait un papillon… hummm intéressant ça. Pas un furet, un papillon, à la chasse aux papillons le DEB, remarque avec une Bentley faut bien un nœud pap ! C’est plusse classe et cohérent (tiens on y revient). Donc il cherche l’indice qui tue, l’indice qui… a tué. Cronenberg serait il par là encore ? La mouche… quelle mouche l’a piqué au DEB ? Le mort l’a vu, le mort a cafté, le DEB est cuit, fait comme un rat pas comme un furet mais… va pas s’envoler. Il faut le coincer, lui tendre un piège, une souricière. Une cage dorée où on le retrouvera en papillon métamorphosé, juste son chapeau noir à côté qui signera son identité… Alors le mort tu piges ? T’as envie de le pincer ? t’as envie de te le faire, lui qui t’as fait la peau ? Moi aussi le mort j’en ai envie, moi aussi ! Arroser l’arroseur et avec c’qui tombe en ce moment, pas de probleme !




52 (par Brigitte Giraud) :

“Je collectionne les âmes en danger, Monsieur. C’est pour ça que l’émotion se déchausse de ses apparences. Les morts frissonnent. On croit qu’ils frissonnent parce qu’on leur prête des états, des attentes, des douleurs. Ecoutez comme il pleut ! Combien de temps vous souviendrez-vous de cette pluie ? Je me souviens de “la douleur des morts, des pauvres morts” couchés entre les pages d’un livre. L’incohérence absolue qui éclate, comme une misère. la cruauté suprême qui rend fou. Est-ce que je suis fou ? Les éclairs et la foudre qui flamboient, dans ma tête. Je suis perdu pour toujours n’est-ce pas ?

Je me souviens de la réalité de ce dernier pas fait ensemble. D’un cri. Non, pas d’un cri, d’un souffle, une tendresse, vous savez. Une permanence inventée au creux de son épaule. Un papillon qui tremble. Qui bouge. Notre secret plus grand que tout. L’amour, comme une évidence. Ou… Comme un état, une attente, une douleur. Un avant-goût de la nuit, vous voyez.”




53 (par petite mauve) :

Être dans sa collection, épinglé(e) au mur, dans le cadre, formol et tutti quanti. Je donnerai tout pour ça ! J’y brûlerai mes ailes. Oui. Papillonner, gamberger, aller jusqu’au tréfonds des âmes, prendre l’apparence, l’identité des autres. De l’Autre. Se fondre en lui, laisser infuser sa sève, monter son sang, battre son pouls. Lui redonner la vie, le souffle ! Pincer la corde, faire vibrer l’archet comme un violon qui pleure … et puis danser ! danser ! ne plus s’arrêter. Que la mort quitte ces lieux, qu’elle jette ses voiles, qu’elle décampe avec sa faux ! Que tous les morts se lèvent et fassent une ronde, qu’ils chantent ! La vie est là, qui les attend, la vie de nouveau, pour eux. Le miracle est possible, il suffit d’y croire. Ne croyez vous pas ? Viens toi le mort de cette histoire, ta première nouvelle heure est venue. N’ai pas peur, nous t’attendons et maintenant tu vas pouvoir nous raconter… et vois ! le papillon est revenu ! Il est le talisman, l’invincible étoile, le garde fou, le miracle ! Oyez braves gens, le mort est de retour parmi nous et nous devons l’accueillir… L’orage s’éloigne, la nuit se presse à notre porte, les ténèbres apportent leurs secrets… écoutez, regardez, et n’oubliez jamais !




***




Et au fait juste une question avant de couper car des trombes d’eau dévalent du ciel en colère… une furie furieuse, comme si la Garonne déferlait des nuages. Vengeance du mort qu’on délaisse ? Qui sait !

Oui question à deux balles mais bon, je la pose. A t on trouvé le point G ? G comme Garonne bien sûr… Ah ah elle est bonne non ? Qui ?? la divine Ludivine ? Je m’égare, je m’égare…

 

Du pont de la Garonne mais oui, j’y suis, c’est Maryvonne qui s’est jetée du pont, pas Marysol. Te dis rien ? creuses-toi les méninges un peu toi le DEB et vous tous bande de vauriens ! Dassin te dit rien ? l’assassin c’est Dassin ? Je joke caféine, t’énerves pas… cool, reprends du whisky si tu veux. Moi je m’en vas m’allonger en écoutant la musique, l’opéra ! du ciel. C’est Callas ce soir ! chapeau bas… noir bien sûr…

 

54 (par electronlibre33) :

Le G de Garonne, mais bien sur! ET voilà le filon non exploité. Je vous dis moi, ce soir la Garonne va déborder. Avec ce qu’il tombe ! Et elle livrera ses indices. Le Mort est en colère face à cette bande d’imbélices qui se perdent dans les délires de leur whisky. Incapables qu’ils sont de revenir à une évidente à la portée du flic de base. Je vous le rappelle, l’assasin n’a pas commis son crime n’importe où. Et s’il a choisi le bord de Garonne, ce n’est pas innocemment. Laissons donc ce fleuve boueux recracher sa vérité sous les foudres du Mort qui veut se venger. Culsec-Discek est déjà dans les bras de Morphée. Pinault est reparti à Cognac, limogé par ses chefs. Ouste! Et le Mort observe la scène en se tordant le ventre, dans les bras de Saint-Pierre.




55 (par DEB) :

Je vois bien qu’arrive le moment où il va falloir que je dise les choses.

A commencer par cet homme dans sa Bentley.

On le sait, c’était sous ce pont. La portière de la voiture était ouverte et il en sortait le Requiem de Mozart, à fond la caisse, comme ils disent encore maintenant. C’était la version que je préférais, celle de Pierre Colombo.

Alors je me suis approché et j’ai vu cet homme qui fumait. Il ressemblait à Mort Schuman, et Mort Schuman ressemblait à mon père. Alors j’ai pensé à mon père, et je me suis approché encore davantage. Le Requiem, la mort et Schuman, tout à coup ça faisait beaucoup.

C’était une fin d’après-midi tranquille. La Garonne coulait, imperturbable, comme elle en avait l’habitude. Elle charriait des eaux lourdes, un peu rouges. J’ai demandé à l’homme si je pouvais photographier sa Bentley.

- Elle est fausse, mais faut le savoir, dit-il simplement.

Même fausse elle était très belle cette voiture. J’ai pris deux ou trois clichés et l’homme est descendu. Il portait de grosses lunettes noires, un chapeau, la moustache et il avait la démarche pesante de Mort Schuman.

L’homme a avancé la main vers moi. Je l’ai serrée cette main un peu lasse.

- Il avait 63 ans quand il est mort n’est-ce pas ? Bientôt vous aurez son âge et vous trouverez étrange d’avoir l’âge de votre père à sa mort.

Je n’étais souvent fait cette réflexion. J’en avais encore pour quelques années, malgré tout, je savais que si je me trouvais devant cette incongruité alors c’est que je serais devenu vieux.

Il m’a offert un cigare et a regardé vers les arbres, de l’autre côté de la rive. Il a lâché ma main. J’étais fatigué tout à coup. Très fatigué. Il me semblait que toute la fatigue de l’homme avait reflué en moi.

- Je vais avoir besoin de vous, dit l’homme, avec, m’a t-il semblé, une pointe d’accent américain.




56 (par kohnlili) :

S’il y a quelqu’un qui domine la situation, c’est bien moi, le pont. Qui surplombe les deux épaves, lamachine et l’humain.Tout le monde me roule dessus, tant de tonnes jour et nuit. J’ai couvert de mon grondement lourd le grésillement des peintures, le chuintement des graisses, la mort interminable du dernier clodo dans sa Bentley volée, entre fleuve et béton. Lorsque fut consumé le tout dernier indice, un souffle de cendres noires s’évanouit sous mon corps allongé.

Alors la Garonne se mit à gonfler.




57 (par petite mauve) :

Quand on s’appelle Mort forcément on est prédestiné. On naît prédestiné aussi. Comme nous tous, mais juste un peu plus.

Quelle drôle d’idée de se prénommer Mort, quoique remarque en english Mort c’est death donc rien à voir… Death, death car, que de références au ciné !!! N’empêche le DEB est dans la nostalgie, la philosophie. Que venait faire sous ce pont de la Garonne cet américain dans sa Bentley même fausse ? trafic de drogue ? de femmes ? d’alcool ? venait il mourir de sa main même ? Et maquiller en crime sa fin ? A t il demandé au DEB de l’aider, de l’achever, d’achever cette symphonie de Schuman qui n’en finissait plus, qui se rayait sur le disque dur de sa vie ? Il était las, fatigué…

Il avait besoin du DEB pour aller ailleurs, loin, très loin… Il avait besoin du DEB pour raconter son histoire, histoire de pas crever idiot, de pas mourir vraiment… de laisser une trace, écrite. Que l’écrivain lui donne le coup de grâce ! Qu’il n’ait pas vécu en vain !!!! En plus le mec avait des airs de son propre père ! troublant. Le DEB avait devant lui non seulement son géniteur ou du moins un presque clone mais il avait aussi son double, celui qu’il serait ou qu’il pourrait être dans quelques années, si peu d’années ! Toublant oui. Tout cela était troublant… Et c’est Mozart qu’on assassine, en plus ! Mozart Schuman Mort Bentley Whisky… ça donnait le tournis, comme le mascaret de la Garonne. La vague s’approchait. On y était, le DEB allait imaginer la mort de son père et mettre en scène la sienne. Tuer l’imagination, flinguer le désespoir ! Et si c’était cela “tuer le père” ?




58 (par Brigitte Giraud) :

On ne pouvait pas oublier le fleuve. Dans ses vagues de boue, il en traînait quelques-uns de mes souvenirs cabossés, dérivant à la surface des eaux noires, des sortes de petites embarcations fabriquées avec un bout de papier Job, deux ou trois allumettes et un bouchon de liège. Ma mémoire, à l’aveugle, retrouvait son chemin. J’ai pris le cigare que l’homme m’offrait. J’ai suivi son regard dans le fouillis des arbres. J’ai peut-être souri, allez savoir ! Je me disais que les photos authentifieraient cette heure. On ne pourrait pas revenir sur son existence, vous comprenez. Dire “de l’autre côté de la rive, la voiture, la lourdeur de l’eau” avait un sens.




59 (par petite mauve) :

Quand il se penchait au-dessus des eaux de la Garonne il y voyait son double. Son reflet, son mauvais côté, son penchant trouble comme les eaux troubles aussi ce jour là, ce soir là… Un miroir glauque et nauséabond. Le DEB avait son double sous les yeux. Sa moitié noire, sombre, sa part d’ombre… Le mort était-il l’autre DEB ? Ou le DEB était il l’autre mort ? A devenir fou, à péter les plombs ou les pions… sur l’échiquier de la Vie, qui damait le pion à l’autre ? Qui avançait, blanc ? noir ? Noir ? blanc ? La partie n’était pas gagnée mais on sait bien comment elle se termine, pas de surprise. Juste elle dure plus ou moins longtemps !

Le mort était arrivé au terme de la sienne et il voulait, beau joueur, flambeur, terminer en beauté ! Alors la providence ayant mis sur son chemin le DEB avec sa caméra, son appareil photo, il s’en est saisi et lui a demandé de l’aider… à finir. Le diable en DEB s’est levé, à moins que ce ne soit le sage, compassionnel, se mettant à la place du mort qu’il occuperait un jour, tôt ou tard. Tard il préférait mais… Echec et mat !

Le coup était parti, sec comme une trique !

Un deuxième, un troisième pour achever le geste, le

contrat.

Jamais deux sans trois… et voilà, c’était aussi simple que cela. Tuer et mourir. Le plus dur en fait c’est de vivre !

Le DEB regardait le mort, il était fasciné. Il croyait voir son père, il croyait se voir. Comme dans l’eau de la Garonne. Je est un autre, en attendant il était un assassin même s’il n’avait fait qu’aider un pauvre homme fatigué de vivre. Las d’exister. Il avait accompli son devoir mais qui le comprendrait ?

Le Deb se secoua, se redressa, combien de temps s’était il passé ? Où était il ? Qui était il ? Et si tout cela n’était qu’un film ? Qu’un rêve ?




60 (par amb55) :

Cette histoire c’est la tienne, c’est ta vie que tu regardes, c’est ton histoire qui se déroule entre Mozart et Mort, sous ce pont où s’écoule des flots de bahuts, près de cette Garonne où le mascaret fait remonter dans les eaux douces le sel de la mer, comme le présent fait remonter dans tes pensées le sel du passé pour te guider vers ton avenir. Entre ciel et terre, entre fleuve et mer, entre deux âges, entre deux eaux, entre deux vins …

Tuer le père…

Il n’y a pas d’âge pour dépasser son Oedipe et se faire enfin Apollon.

Un film … un rêve. C’est le moment pour toi de sortir de ta poche le PowerShot. Fixer sur les pixels le dernier regard, le dernier tango, la dernière cigarette, le dernier métro, la dernière Bentley …

Et quand ils viendront frapper chez toi, tous les Pinault simples flics et les Devin sans boule de cristal ….

quand ils se pointeront pour savoir ce qu’il t’a dit le mort dis-leur qu’il s’appelait Oedipe ce type et que tu n’en n’a rien à foutre. Que ce dimanche là tu furetais sur la brocante de ton quartier et que demain tu iras à la chasse aux papillons.

générique de fin sur la chanson de Brassens : Un bon petit diable à la fleur de l’âge la jambe légère et l’oeil polisson….




61 (par petite mauve) :

Il manque un morceau du puzzle, juste un petit bout de lumière, un rai, un zoom, une coupure au montage. Car ton film est en bobines comme tu nous a embobinés toutes et tous. Nous l’avons cherché, nous l’avons voulu. Nous avons mordu à ton âme-son, avec délices nous avons joué au gré de tes fantaisies en la mineur. Maintenant il va falloir se quitter et comme toujours c’est dur de couper le cordon. De cesser, de faire le deuil, d’accepter l’ultime moment. Mais la Garonne continuera de couler, sous le pont s’échapperont ses eaux, dévaleront ses torrents, ruisselleront ses larmes. Et nous pauvres orphelins nous traînerons nos pas nostalgiquement en nous souvenant de cette histoire extra ordinaire qui nous a fait nous unir le temps d’un rêve, d’un soupir, d’un scénario, d’un flash… back !

Remontons donc le temps dans la cabine de projection et revivons nos émotions. La Garonne gardera ses secrets, le Mort aussi, la Bentley se referme sur son Requiem, chacun tire sa révérence, pavane pour une histoire défunte mais qui ouvre sur tant d’autres ! Car la vie est là qui continue, qui nous appelle ! Dansons et chantons, mêlons nos souffles, nos plumes, nos yeux et nos langues pour le meilleur bien sûr !




62 (par petite mauve) :

Serait ce Dieu que tu as rencontré au bord de la Garonne ? Serait ce lui qui de guerre lasse, comme le commandant, t’as demandé de l’achever ? Dieu et son havane ? Dans uen Bentley même fausse ? Dieu qui en aurait eu marre de tout, de nous, du monde, de son rôle ? Dieu qui nous aurait fait son cinéma ? Sur l’écran noir de nos nuits blanches ? Dis DEB est ce Lui ? Serais tu l’élu ? L’ange exterminateur ? Vois la Garonne qui sourit en coin, qui rit franchement même ! C’st ça ? Tu as rencontré Dieu et tu l’as tué. Chapeau mec ! Là t’as fait fort !!!! Quelle vedette tu as enrôlée là, la star des stars. Le top des top. J’en reviens pas ! Soufflée je suis… Dieu lui même et nous l’avons cotoyé, parfois pas pris au sérieux voire malmené… Vrai qu’il a l’habitude. Maintenant cela lui fait ni chaud ni froid. Mais alors si tu as tué Dieu, qui va le remplacer ? Toi DEB ? Non pas toi ! T’es pas à ce point megalo ? Un monde sans Dieu, faut voir… Essayer. Inventer un nouveau monde sauf que nous ne sommes pas nombreux à savoir… Allez DEB il est tard, il te faut nous éclairer. Que la lumière soit !




63 (par electronlibre33) :

Ah ben non alors. Moi, le lecteur de ce foutu roman pluriel acheté au kiosque de l’aéroport, je ne suis pas d’accord. Mais pas du tout. Il n’est pas fini votre truc…

DEB, c’est pas encore l’heure, hein ? Rassure-moi, c’est pas pour ce soir, le grand soir. Allez un petit effort. La partie n’est pas finie. Va nous sortir ce bon vieux Culsec des bras de Pinault, en train de s’envoyer Ludivine, sur le siège arrière de la Bentley. Va et reviens donc avec. Fait leur cracher le morceau. Sinon moi, c’est promis, j’arrete tout. Je veux savoir qui a tué ce pauvre homme, car je suis sure que ce n’est pas toi, DEB, ah,ah. Maudite rumeur. Et tout le monde y croit. Pfuuit, pfuuit.




64 (par katy) :

Le mort, allez, pas de majuscule, pas de respect pour le mort car c’est ce qu’il n’aurait pas voulu. Respect de quoi, d’un truc qu’on attend toute sa vie, ce Pinault, il connaît le genre, et avant de mourir il a gloussé comme un dindon fier de sa farce. Il sent que ces flics vont fureter partout, englués dans leur fièvre coupable et routinière! chercher des poils, des cheveux, des rognures d’ongles éclatés, des bouts de clope, un brin de tabac, un fil rouge, et les tapis de sol, bizarre, non, ces tapis de sol faits de moquette rongée? Ce mec, il a 63 ans, l’âge de son père, il écrivait des romans, manipulait à sa guise des personnages de papier, des mots, qui bien qu’essentiels à sa vie propre, n’étaient qu’un substitut d’angoisse, une façon de reculer devant son échéance, et les vieux il en fréquentait trop pour ignorer la misère qu’elle représente et la souffrance…

Il était au courant, et il devait en dénouer avec ce supplice, braver la Camarde et ne lui point laisser lui ravir le peu d’éléments qu’il avait sus s’approprier, c’est-à-dire, mourir en connaissance de cause, et par choix, près de sa belle Garonne endormie et bombée.




65 (par petite mauve) :

Où sont passés les acteurs du drame ? Où est le DEB avec sa caméra ? Ça manque sacrément de vie ici ! Et le flic que fait-il ? Le toubib nécrophile il est parti où avec ses tests foireux ? Rendez nous notre mort, au moins avec lui y avait d’la vie !!! Las, la roue tourne. Aujourd’hui que se passera t il ?




66 (par Amb55) :

D’ailleurs ce DEB qui est-il ? il n’est même pas mentionné dans les personnages du roman. Ne serait-il qu’un de ces acteurs que l’on remercie au générique de fin pour leur ” aimable participation” ? Tombé du ciel ? Ni DEB, ni d’Adam … personnage biblique ? le Moïse de la Garonne ? Culsec, Pinault et DEB, trois hommes et une Bentley ? DEB, Eros ou Cupidon ? toutes les cordes à son arc. Guillaume Tell qui tire plus vite que son ombre ? Mais on est la pomme ?

Culsec, a-t-il pensé à analyser les entrailles de ce pauvre Pilchard ? n’y aurait-il pas là-dessous une histoire à la Blanche-Neige ? Mais où sont les nains ? Ah oui pour sûr, il doit encore manquer des personnages ?

Franchement là, je m’y perds. Ariane, belle Ariane, ramène-toi avec ton fil. Dans ton histoire, il manque aussi un psy. Pour sûr, le type aurait du boulot avec chacun des scribouillards de ton roman collectif.

DEB ? psy de la toile ? voilà une autre corde pour ton arc. Dédoublement, détriplement de personne ou de personnalité.

Allez, bonne journée que vous soyez flic ou fonctionnaire, écrivain ou lecteur, habitué de la plate-forme ou novice, ou que vous soyez comme DEB tous les personnages à la fois.




67 (par petite mauve) :

Un psy ? Ah oui, il en aurait duu boulot … ouaih ! A commencer par lui non ? Je veux choisir mon psy et mes acolytes. Faut pas désespérer l’ami, y a de l’avenir à ce roman. Feuilleton oui, j’aime assez, petit journal d’un groupe de campagne… On va lui raviver la flamme, juste une pause pour mieux décoller et rejaillir au grand jour ! Un grand feu plein de braises et d’étincelles qu’il va être. Polar-fantastico-érotico-comique.




68 (par Amb55) :

Il nous le faut ce coupable, il nous le faut ce mobile, il nous le faut ce dénouement. L’histoire commence à peine ? Fais quelque chose DEB, tu vois bien qu’on patauge.

 

69 (par DEB) :

Il aurait pu ajouter qu’il m’attendait, mais il ne l’a pas fait. J’aurais trouvé ça douteux et je n’aurais pas accepté le cigare qu’il m’offrait.

- Il n’est pas si facile de mettre un terme à la pauvre histoire que nous représentons, vous comprenez, a-t-il repris, vous verrez. Et n’allez pas croire qu’il s’agisse de hasard. Je me suis renseigné sur vous. J’ai pensé que cela pouvait vous intéresser.

La dernière fois que j’avais vu mon père c’était à quelques jours de sa mort. J’avais su, en le retrouvant après tant d’années, que ce serait la dernière fois. Il avait le même air las que l’homme à la Bentley. Mon père avait voulu m’offrir sa Renault Fuego…

- Je vous l’ai dit : elle est fausse cette Bentley. Fabriquée en Chine où je ne sais où. Toutefois, si vous la voulez, je vous en fais volontiers cadeau.

J’avais refusé la Fuego de mon père. Il m’avait trouvé orgueilleux.

 

J’ai aussi refusé la Bentley. L’homme n’a rien dit.

- Il n’y aura qu’un indice, reprit-il, il faut que vous le sachiez. Mais qui ne leur servira à rien.

 

Je me suis demandé si les promeneurs qui évitaient de tourner la tête vers la Bentley ne nous prenaient pas pour des homosexuels l’homme à la Bentley et moi.

- Votre réputation risque d’en pâtir… Que répondrez-vous si on vous demande ce que vous faisiez avec une vieille tarlouze dans cette voiture de vieux beau à la dérive ?

- Si seulement on me posait la question ! Mais non, personne ne me demandera quoi que ce soit. Et vous le savez bien !

 

70 (par DEB) :

Fiasco. Total fiasco ne titra pas Sud Ouest.

 

Culsec, Pinault dos à dos.

Nada. Nothing. Ni empreintes, ni ADN. Le mort n’existait pas. On l’avait filmé, photographié, radiographié : personne. Son nom était personne, son nom était légion.

- N’importe quoi ! hurla le big boss, celui du grand bureau, celui qui reçoit les appels du préfet, et même parfois, directement du saint des saints.

Pourtant Culsec n’en démordait pas : ce cadavre lui disait quelque chose. Un air de déjà vu ou je ne sais quoi.

Pinault, lui, avait fait le tour des officines qui pratiquent le piercing. Le papillon. Le papillon jaune. Bien sûr il y avait une fiche. Au nom de Charles-Antoine Bastien. Mais il avait aussi disparu ce Charles-Antoine Bastien. Il y avait une recherche dans l’intérêt des familles, et qui ne datait pas d’hier. Trente ans qu’il avait disparu ce Charles-Antoine. Pute borgne…

- Pute borgne, mais j’en ai marre de ce bordel, hurlait le boss - dont on sait pas encore s’il faut lui donner un nom - qu’est-ce que vous avez à me proposer ? Paco Rabane, un médium ? Une voyante ? Un parapschychologue ? Une secte ? Les Raéliens ? la magie noire, ou blanche ou le vaudou, mais si mais si, crachez ce que vous avez sur le cœur !

71 (par petite mauve) :

Ainsi, ainsi soit il ou elle ! L’indice, l’unique indice ne nous servirait à rien !? Quel indice ? le papillon ? le cigare ? La Bentley ? le Requiem ?… Décidément on pataugeait ferme dans cette putride histoire… Le DEB en éclaireur mais de quoi ? On avait plutôt l’impression de s’enfoncer dans les ténèbres… En quoi le DEB pouvait il être intéressé ? rapport à quoi ? Sa vie ? Son boulot ? sa femme ? Son père ?… Et ça continuait, la valse des questions… et pas de réponse. Le drame s’épaississait sans qu’on y trouve remède. Une Fuego en plus, Dieu que ça faisait ringard ! En tous cas le feu n’y était pas. Et, en plus, un homo ! Tous les ingrédients pour un crime sexuel… sauf que. Pourquoi donc le DEB a appuyé sur la gâchette ? En plus il savait donc se servir d’une arme ! Lui ? Etonnant ! Peut être n’en était il pas à son premier homicide par commandement ? Inconnu, incognito, le mort était il un écrivain ? Un artiste ? pour intéresser le DEB ? Un acteur ? Mais que faisait la police ? le toubib nécrophile ? Et le papillon était épinglé où ?




72 (par brigitte Giraud) :

JE NE CONNAIS PERSONNE ET PERSONNE NE ME CONNAIT. Je disparais. Que dis-je, je m’envole. Pfuuuuuuuiiiiiiii




73 (par electronlibre33) :

Ma réputation, ma réputation, pensa DEB, jetant un œil sur les passants gênés. Elle était déjà faite, de toutes façons cette réputation. Depuis longtemps. Mon ami Georges le déclamait au Caveau, il y a bien longtemps. Voilà ce qui vous arrive lorsque vous ne suivez pas la même route que celle des braves gens. Et Pilchard l’avait compris, lui. Je le savais. Mais il l’avait reléguer au tréfonds de son inconscient. Trop lourd qu’il était à supporter, ce secret. Et moi, le Grand DEB, je m’en contrefous. Depuis ce fameux jour, où …..J’avais 20 ans. Ce jour là, je m’en souviens comme si c’était hier. La Fuego de mon Père. Non, ce n’était pas possible. Je savais ce qu’elle avait abrité, et la morale que mon Père s’était efforcé de m’inculquer tout au long de ma jeunesse, se trouvait soudainement bafouée. Impossible. Que cherchait-il en voulant se débarrasser de cette vielle caisse ? Me faire porter le Chapeau. Noir ? Chapeau Noir ? Et si on allait regarder un peu ce qui s’y passe sous ce Chapeau Noir ? N’abrite-t-il pas quelque secret ? Un aigle ? un aigle noir. Tiens, tiens. Ne serait ce pas une piste. « Un beau jour, ou peut-être une nuit, près d’un lac je m’étais endormie, quand soudain, semblant crever le ciel, et venant de nulle part, surgit un aigle noir ». Le lac est là, il a fini par s’épancher pour aller voir la mer. Endormi pour l’éternité, c’est bien le cas de Pilchard. Le Père est là aussi, à demi mot, comme dans la chanson de Barbara. Et si DEB était l’aigle noir ? Surgissant de nulle part ?




74 (par petite mauve) :

Aigle noir ? L’Indien ? L’étranger. Oui, il l’était, lui qui n’était pas d’ici. Il s’était établi dans le coin, tombant amoureux du paysage, le reste avait fait le reste. Il y avait fait sa vie, comme il avait pu, bon an mal an. Pas si mal finalement. La vie avait passé et maintenant, presque notable, il se retrouvait en face d’une de ses créatures, un de ses personnages de roman qu’il publiait à l’occasion ! Etonnant de voir le rêve prendre corps… et lequel ! Celui de son père, le sien futur en somme. Troublant. Le face à face était éprouvant. Demain, il y verrai plus clair mais là il était sous le choc. Cela remuait pas mal de souvenirs, de sentiments inavoués ou refoulés. Ce père était il son père ? Et cet homme là, … Bon sang ! Mais oui, lui qui avait tant douté de son géniteur, car si la mère est sûre, le père ????

Cet homme là devant lui, qui lui ressemblait tout en ressemblant à son père, cet homme las, qui attendait qu’on lui donne le coup de grâce, cet homme là… ne serait il pas son père, le VRAI ? L’indice bon sang, l’indice ! Il fallait qu’il sache si leur sang était semblable, si leur ADN se ressemblait ou pas. Il le fallait !!!! Question de vie ou de mort ! On y revenait toujours… Tout se bousculait dans sa tête à une vitesse phénoménale. Dates, photographies, sa mère, les secrets de famille, les non dits, les questions éludées, les regards en coin, les pleurs ravalées, les sourires et les baisers cachés… Si cet homme là, devant lui, si cet homme était son père, son VRAI père !???




75 (par petite mauve) :

Cracher ce qu’on avait sur le cœur il en avait de bonnes le boss ! On séchait, comme lui. Pas une idée ne venait tellement on les avait épuisées. Epuisées, épuisette, papillon, on y revenait… Mais ! Rien, oui, il nous disait quelque chose ce mort… mais quoi ? qui ? On aurait pu faire appel à Madame Soleil mais elle avait passé l’arme à gauche non ? Elisabeth Tessier ? Ahhhhh Elisabeth Tessier ! Elle en avait de l’abattage mais bon, quant aux extralucidités ça c’était autre chose ! Alors quoi ? Que faire ? Attendre, laisser mijoter… mais c’est qu’on était pressés. Marre de cette affaire sans queue ni tête. Fallait que ça tombe sur nous en plus !

Ma femme me faisait la gueule depuis, vu les heures auxquelles je rentrais et ma tronche enfarinée. Les mômes j’les voyais plus guère et les potes j’en parle même pas ! Quelle vie ! Quelle idée d’être flic. Et toubib ? N’en parlons pas, il était pas à la fête non plus le Culsec. LE mystère de sa carrière ! Mais s’il le résolvait sûr qu’il ferait la une des journaux et pas que du Sud-Ouest. Qui était le mort, bon Dieu !




76 (par Amb55) :

Justement Culsec s’était renfermé chez lui depuis deux jours, histoire de réfléchir à tête reposée. Les morts il en avait par-dessus la tête. Avec cette histoire sous le pont de la Garonne il s’était tapé une semaine de soixante heures. Soixante-douze heures, rendez-vous compte. Soixante-douze heures à couper, découper, extirper, les yeux tantôt rivés sur le microscope tantôt sur ce papillon, ce foutu papillon dont il ne pouvait détacher son regard lorsqu’il soulevait le drap blanc pour trifouiller dans quelque recoin de ce corps sans vie, sans âme, sans nom. Un corps vide. Le vide.

Le vide. Il devait faire le vide. Il s’était octroyé deux jours de RTT pour oublier. Et ça lui avait fait un bien fou.

 

Il en avait profité pour rouvrir quelques pages de ce bon vieux Michel de Nostre-Dame espérant y trouve quelques signes, quelques révélation. On ne sait jamais … Mais hormis quelques catastrophes telles la mort de quelques papes et autres présidents, il n’y trouva ni trace du récent tremblement terre en Chine ni trace de la mort d’un Pilchard à bord d’une Bentley.

 

Il en était, ce soir, à se dire que demain il fallait retourner dans sa chambre froide, installé sur son vieux canapé, le furet en équilibre entre le rebord de la banquette et son cou. Il allait encore avoir droit aux léchouilles de la bestiole. Bah ! à défaut d’une femme pour lui déposer de temps à autre un baiser par ci, par là, il se contentait des morsures taquines de son Papillon.

 

Faire le vide ce soir encore ! Respirer ! Souffler ! Le vide, comme son cadavre sans ADN, sans empreinte, sans rien.

 

Ahahaha ! Un gros rire secoua soudain Culsec ! Le vide ! Un cadavre plein de vide ! Ce n’était donc pas un cadavre qu’on lui demandait d’examiner, c’était une poupée gonflable !

 

Ahahahha! La bonne blague ! Le mort de la Garonne, une poupée gonflable. Mais comment n’y avait-il pas pensé plus tôt ?

 

Tout cela n’était qu’une mascarade, une farce sensée tourner au ridicule tous les médecins légistes de la terre et tous les Pinault simples flics du quartier. Ils étaient tous en train de se faire manipuler … par une poupée gonflable.




77 (par petite mauve) :

Ouah une poupée, “pute borgne” qu’il avait dit même. Tu parles d’un nom ou d’un pseudo ! Pas ragoûtant ni excitant. Culsec préférait les poupées bien en chair, les vraies qui t’en mettaient plein la panse, qui te câlinaient, te caressaient… non pas celles en latex et montées sur air pour esseulés dérangés. Autant aller sur un site !

Et… si c’était sur un site, oui, si c’était là que le mort était allé faire un dernier tour avant de mourir. un site de rencontres où il aurait mesuré sa décrépitude, sa mise à l’écart voire au rancard comme l’autre là, le PPDA, un site où, malgré son traficotage de fiche : âge et descriptif et annonce alléchante… il se serait ramassé une dérouillée maxi. “Au delà de 60 ans vote ticket n’est plus valable” c’est pas le titre ou approximatif d’un bouquin ça ? Et de qui ??? oui, j’y suis Romain Gary, et le mec il s’est envoyé au royaume des trépassés ! Fini les gonzesses, fini de bander, nada, fini d’être un mec. Alors à quoi bon rester ici ? kaputt ! Niet ! Eject ! Et Gainsbourg serait pas pareil pour lui ???

Culsec se grattait le menton… Chercher de ce côté… au point où il en était. Chercher la côte… oui Adam et Eve. Et sa divine Ludivine ? Sa Eve à lui ? Elle était où à cette heure ? dans quels bras ? Car la meuf elle les aimait les hommes ! c’est pour ça qu’elle l’avait quitté; Pas assez performant pour elle, pas assez satisfaisant. Elle avait pianoté sur l’ordi, un site sans doute, elle avait chatté, puis rencontré, essayé aussi sans doute puis un jour, s’était envolée.

L’oiseau avait quitté la cage et Culsec ne s’en remettait toujours pas. Depuis lui aussi s’était inscrit sur un site et avait pianoté, chatté, dragué, rencontré, baisé mais… aucune ne lui avaient ôté le goût de sa divine Ludivine ! Sa princesse !!! En attendant le mort restait le mort. Inconnu. Et le papillon papillonnait comme pour le narguer. A l’aide Maigret, Bourrel, Colombo and co !!!!! Devant un tel néant que faire ? Un philosophe y perdrait son propre latin… Pute borgne ! Pourquoi avait-il dit Pute borgne ?




***

 

Il

pleut sur mon cœur comme il pleut sur la ville… je ne fais que passer et le trépassé attendra, je dois aller là où le devoir m’appelle. Pute borgne, pute et borgne ? Borgne ou pute ? En tous cas j’y vois pas clair ! Aveuglée. La voiture étant un endroit propice à l’imagination et aux souvenirs… ce soir j’aurais peut être trouvé qui est le mort et qui est son assassin !? Ou nanda !!!!




78 (par Jean Claude Palustrade) :

- Pute borgne, mais j’en ai marre de ce bordel, hurlait le boss - dont on sait pas encore s’il faut lui donner un nom - qu’est-ce que vous avez à me proposer ? Paco Rabane, un médium ? Une voyante ? Un parapschychologue ? Une secte ? Les Raéliens ? la magie noire, ou blanche ou le vaudou, mais si mais si, crachez ce que vous avez sur le cœur ! avait hurlé le boss.

Pinault eu tout à coup une intuition qui n’avait cessé de croître au fur à mesure de son enquête. Bien qu’au début il l’ait trouvée un peu paranoïaque, elle lui parut soudain acceptable.

- J’ai peut être un truc à vous proposer, ô noble patron.

- Cessez de vous foutre de ma gueule et venez-en au fait !

- Eh bien voila. Depuis le début on est tous obsédés par cette idée de papillon à la con. Comme par enchantement des gros bonzes asiatiques tabassent une des petites frappes de bordeaux. Autre fait concordant, la Bentley ! Une contrefaçon venant d’où ? de Chine. Tout laisse à croire que des bouffeurs de nems sont dans le coup ! mais il y a autre chose qui me semble louche…

- Docteur pourriez-vous, s’il vous plaît, nous laisser un instant d’intimité le seigneur et moi-même.

Culsec fut surpris, autant que le grand chef.

- Je ne vois pas ce que vous avez de si important à me cacher.

- Oh pas grand-chose, mais je suis du genre timide, je n’arrive pas à converser avec plus de deux personnes.

- Vous ne seriez pas en train de vous moquer de moi ? et j’espère que vous n’êtes tout de même pas en train de me soupçonner ? ce serait d’un ridicule… en même temps quand on connaît le personnage…

- Ecoute-moi baiseur de cadavre, si tu as un problème avec ma modeste personne on pourra régler ça cordialement, dehors. Je te laisserai même le choix entre la machine à café et un hangar désaffecté.

- Bon ça suffit ! Docteur, laissez-nous !

Culsec sortit à contre cœur. Il n’aimait franchement pas ce Pinault. Un drogué, alcoolique, sans fierté. Le genre de personne à qui l’on ne peut pas faire confiance. Amoral et plein de vices… bien que lui-même eût un penchant pour les prostitués transsexuels, il ne se considérait pas de la même catégorie. Il était respectable. En apparence, et c’est ce qui compte. Et puis où est le mal d’avoir des goûts différent quand on ne fait de mal à autrui, ni à soi même ?

Pinault se retrouvait seul face au commissaire.

- Bien, que vouliez-vous me dire de si secret ?

- Eh bien comme je disais, tous nos pseudo-pistes nous amènent à penser que le tueur est asiatique et aime les papillons. Tout nous amène à penser à la triade du Minois Dryas jaune.

- Le Minois Dryas ? Quelle sorte de drogues ingurgitez vous ?

- Essentiellement des psychotropes et du whisky. Mais passons. Ce papillon à pour caractéristique de ne pas être jaune déjà, mais de posséder des cercles sur ces ailes qui laissent penser à des yeux. Il en existe plus de deux mille variétés dans le monde et beaucoup de gens le haïssent.

- Je me fous de l’histoire de votre papillon ! venez-en au fait.

- Eh bien, ce n’était pas plus tard qu’il y a… je ne sais plus trop quand, mais c’était au début de l’enquête. J’ai eu une conversation avec l’assistant du Docteur. Il m’a révélé que ce dernier a perdu son père assez jeune…Un détail ne m’a pas échappé : son père a été assassiné par cette fameuse triade du Minois Dryas Jaune. Il semblerait qu’il enquêtait sur eux à l’époque. Et il s’avère, comme par hasard, que l’on tombe sur un cadavre portant ce même motif sur le corps. Au même moment des agents de la triade tabassent des junkies. Ma question est : pourquoi la triade tue un mec dont on ne sait rien ? un mec qui ne semble lié à rien. C’est là où ça m’échappe. J’ai le sentiment qu’on nous guide vers cette triade. Or, je ne crois pas qu’ils prennent le temps de tatouer les cadavres. On pourrait supposer que le corps est celui d’un de ces mafieux, mais ils sont tous exclusivement asiatique ! c’est ça la famille. Moi personnellement je ne suis pas très famille, je préfère mon chien. Donc je pense que quelqu’un essaie de se venger de cette triade en voulant qu’on l’arrête. Ils nous livrent des preuves bidon pour qu’on s’en occupe. Seulement je ne pense pas qu’on en soit capable. Ils veulent peut être qu’on arrête un petit caïd implanté en ville.

- Et vous pensez que c’est Culsec le coupable ?

- Pas vraiment… je dirais qu’il y a cinq pourcent de chance. Ce qui est suffisant pour qu’on garde un œil sur lui. Quoi qu’il en soit il prend sûrement l’affaire à cœur, et je trouve déplacé de nous cacher certaines informations…mais d’un autre côté je ne peux que le comprendre. JNous devons rester discret le concernant et respecter la mémoire de son père.

- Bien, je pense que je vais également confier d’enquêter sur Culsec à l’inspecteur Lazaguard. Elle le filera discrétement pour qu’on est des informations sur lui. J’espére qu’on se trompe. Pinault eu l’impression d’avoir crier, mais il n’avait que la bouche entre ouverte, les jambes molles. Il avait la sensation qu’on venant de frapper avec une masse sur sa poitrine.

- Euh, vous parlez de la même inspectrice que celle à qui je pense ?

- Oui, pourquoi ?

- Oh rien….je ne m’entend plus très bien avec elle et franchement rebosser ensemble me semble délicat. Et si on mettait Aziz sur le coup ?

- Ce type est totalement nul en filature, il n’est pas discret et il est grande gueule par-dessus le marché ! je ne veux pas de deux fortes personnalités sur la même enquête ! et puis merde qu’est ce que vous avez contre elle ?

- Une histoire personnelle…

- Je ne veux pas connaître vos histoires de cul !

- Je n’ai plus rien.

Sa chevelure dorée, ses yeux bleus, sa peau blanche et sucrée. L’odeur de son parfum, son sourire… toute ces images l’assaillait. Les vêtements sexy qu’elle savait si bien choisir. Son naturel, sa façon de le regarder. Mais aussi, le jour où elle s’en alla, le méprisa et l’effaça à jamais de sa vie. Elle qui était pour lui la clé de la porte de sorti qu’il cherchait depuis tant d’année à franchir. Celle pour qui il avait accepté de changer. Du jour au lendemain, elle l’avait quitté pour un autre. Un petit comptable joufflu et chauffe. On aurait dit un mauvais film comique ce jour-là.

Pinault en sortant du commissariat se dirigea vers une épicerie et acheta une bouteille de vodka. Ce soir il était seul ! Marie était partie il ne sait où comme d’habitude. Et il s’en foutait éperdument… comme d’habitude.




79 (par DEB) :

 

L’homme me proposa de conduire la Bentley. Même fausse c’était quand même une Bentley. J’ai pris la rocade. C’était commode ne rocade, c’est circulaire : j’allais donc revenir au point de départ.

A un moment je l’ai oublié le moustachu. C’est comme ça quand je conduis : j’ai mes meilleures idées au volant. Un instant je me suis demandé si j’avais bien compris. Si je n’étais pas sur la piste d’un nouveau film, si je n’étais pas en train de tout inventer. Cet homme ressemblait à mon père, la belle affaire ! Ce n’était pas la première fois que ça arrivait. Du reste, quand j’ai jeté un coup d’oeil vers lui j’ai trouvé qu’il n’y ressemblait pas tant que ça à mon père !

- Ah, dit l’homme d’une voix sourde, il vous faudra prendre garde à cela : vous devrez toujours maintenir le lien, soit pas le regard, soit par contact physique. Il y a des limites à tout. Arrêtez-vous un peu plus loin… Je vais vous montrer quelque chose.

J’ai engagé la lourde voiture sur un parking de station service.

- Maintenant, fermez les yeux…

J’ai fait ce qu’il m’a demandé.

J’ai fermé les yeux et j’ai pensé à Marie, cette tordue qui se faisait sauter par un médecin légiste. Plus tordue que cette Marie, je crois que ça n’existe pas. On se rencontrait parfois. Elle m’appelait et je la rejoignais. Baiser dans une morgue avait été un grand moment. D’autant que son médecin légiste était aux manoeuvres. Je l’avais prise debout Marie, en face de Culsec qui, bourré comme un cochon préférait, je crois, ne pas se rendre compte que je besognais la Marie devant lui.

- Tu prends ton pied, hein ma salope ? avait-il lâché. Faudra te faire soigner ma fille…

- C’est ce que je fais, avait répliqué Marie qui, accoudée à la table de dissection me présentait son cul magnifique.

J’avais enfilé Marie sans ménagement, comme Casanova honorant les belles pressées les une contre les autres, hanche contre hanche, à de leur fenêtre pour assister aux exécutions sur la place publique. Marie ne se retenait même pas de pousser des grognements.

Un instant, Culsec me désigna de son scalpel :

- Ça n’a pas l’air de vous la couper…

Puis il baissa les yeux vers le cadavre qu’il avait entrepris.

Voilà ce que je voyais sous mes paupières baissées.

Et quand je me suis tourné vers le siège conducteur, je l’avoue, je n’ai pas été surpris d’y voir Marie, ses admirables jambes relevées haut, Marie qui me souriait et qui a avancé la main vers moi, vers ma braguette.

- Quand je te disais qu’il n’y avait pas de réalité…

 

C’était la voix de Marie, un peu rauque.

- Je te préviens, je ne suce pas, ajouta t-elle, je n’ai pas changée là-dessus.

J’ai fait un terrible effort. J’ai évité de regarder Marie et j’ai très vite lancé ma question :

- Dites-moi, si quelque-un venait à passer, que verrait-il, là, dans cette voiture, oui, que verrait-il ?

Une fois encore, je crois bien que je connaissais la réponse.

- On vous verrait vous, assis à côté de quelqu’un de parfaitement anonyme…

- Mais cette main qui me masturbait il y a un instant ? De qui était-ce la main ? La vôtre ?

Pour la première fois, je l’entendis rire. Un petite rire lourd, même pas agacé. Un petit rire consterné.

- Assumez vos fantasmes mon ami, s’exclama-t-il.




80 (par DEB) :

Plus tard, je repenserai souvent à cette rencontre. A cette question que l’homme à la Bentley ne cessait de me poser : “Quand avez-vous décidé de n’être plus personne ?

 

Une fois, il avait poursuivi : ” Figurez-vous que moi, eh bien, j’ai oublié. Vous verrez, c’est une vie sans souvenirs partagés, c’est ce qu’il y a de pire. Maintenant que vous avez pris votre décision, je peux bien vous le dire : l’autre, c’est-à-dire, l’altérité, existe. J’ai fait jadis, des études de philosophie. Il y avait un philosophe dont on disait qu’il était sans mains. Heiddeger peut-être. Mais, ce n’est même pas la solitude que vous allez connaître. Vous vous souvenez du poème de Musset n’est-ce pas dans la “Nuit de décembre” : “Ami, je suis la solitude” ? Vous serez en somme un déniurge, mais sans créatures. Elles vous échapperont dès que vous cesserez de les regarder, de les toucher. Tout ne se jouera qu’une fois. Une seule fois. Et personne à qui vous confier. A la limite vous aurez droit au numéro de l’ivrogne qui dans un bar trouvera toujours quelqu’un pour l’écouter.

Il avait marqué un temps d’arrêt : “Vous savez l’esentiel désormais… Il est encore temps de faire machine arrière mon cher ami. Ne vous inquiétez pas pour moi, je trouverais quelqu’un dans l’heure…

- Faudra-t-il vraiment que je vous tue ?

- Chaque pacte a ses oblgations. Mais avec moi vous n’aurez rienà signer, rassurez-vous.

- Je ne sais même pas qui vous êtes.

- Mais je ne suis pas, pas au sens où vous l’entendez encore…

 

Je me suis dit qu’il fallait en finir. J’ai repris la rocade. Tout finirait où cela avait commencé : sous le pont. Cette fois, le crime serait absolument parfait.

 

• Vous verrez mon ami, c’est aussi parfois très amusant. Vous allez voir comme la police va patauger… Rappelez-vous : pas d’empreintes digitales particulières, pas d’ADN singulier, personne pour vous identifier. Incognito ad aeternam.
  
  

***




C’est l’inspecteur Lazaguard que j’ai voulu rencontrer en premier lieu. Pour ça j’ai dû traîner trois jours dans le nouvel hôtel de police. De temps à autre j’allais faire un saut au cimetière qui est juste à côté, le temps d’effacer les mémoires des centaines de flics que je croisais. Quelques-uns, zellés me demandaient mes papiers. En pure perte. La plupart du temps je suivais les conseils de l’homme à la Bentley : “Mettez des lunettes de soleil qui ne permettent pas de capter votre regard et surtout évitez les contacts physiques. N’oubliez pas de vous faire oublier.”

A la réflexion il ne manquait pas d’humour parfois l’inconnu du pont de la Garonne.

Le troisième jour elle se pointa. Elle; Mona, surnom Lisa Mona.




81 (par petite mauve) :

L’inspecteur Lazaguard était devenu Lisa Mona depuis pas si longtemps que ça. Un trans, oui, et des plus réussis. Entre pute et flic elle avait choisi flic. Et elle en trompait des masses, elle en affolait…affriolante comme aucune ! Blonde aux yeux bleus, cliché certes mais impec, bibmo à ses heures sinon faussement rigide juste pour mieux les exciter.

Lazaguard, prénom Mona, surnom Lisa Mona faisait tourner des têtes et pas que des têtes ! Mais, en lieu et place de la sienne il y avait une super machine à résoudre les plus grandes affaires, les plus énigmatiques énigmes. A faire se mettre à table les plus récalcitrants et amnésiques. Sûr que le big boss avait vu juste. D’ailleurs comment n’y avait-il pas pensé plus tôt ?




82 (par petite mauve) :

Les jambes de Marie, le cul de Marie, les seins siliconés de Lisa Mona, les lèvres au botox de Lisa Mona, la moustache de l’américain, la main de l’américain, le désir du DEB, les fantasmes du DEB… quelle salade ! N’empêche que la clé était là, cherchez la femme cherchez les femmes. Le roman dans le roman. Pure imagination, fantasme du narrateur en mal de vie, imaginant une histoire qui le ferait vivre par procuration. Fatigué de vivre, fatigué de faire l’effort de changer la sienne. Dans la voiture, vous avez remarqué : tombeau ou lieu de luxure, remember la fuego de son père, il rejouait la sienne de vie, il fantasmait aussi, il était ailleurs, pas du tout concentré sur son univers glauque. Manipulé par l’américain. Rêve ou réalité ? Cet homme à côté de lui, qui conduisait, que voulait il ? Le prenait il pour un gigolo ? un rigolo ? Le DEB n’en menait pas large. Que voulait il lui montrer ? là sur ce parking désert et peu rassurant. Les pompes à essence à côté on se serait cru dans une mauvaise série américaine. Une superbe bimbo n’allait elle pas sortir et nous proposer de nous servir ? Je la voyais déjà, avec ses boots blancs, sa mini à franges rouge, corsage blanc moulant, ses cheveux blonds retenus dans une casquette à visière, ses joues roses, ses yeux bleus, ses lèvres sous le lipstick framboise écrasée plus pulpeuses que celles de Marie, et ses mains, mmmm aux ongles manucurés manipulant la pompe ahhhhh. L’américain le sortit de sa torpeur. “Voilà !” et il étala sur ses genoux quelques photos jaunies ou plus récentes.

Sur l’une d’elles le DEB reconnut Marie et sur une autre, bon sang mais c’est bien sûr ! La Lisa Mona, juste, oui, juste quelque chose clochait, quelque chose de différent… imperceptiblement différent mais différent ! L’Américain ne disait rien, savourant son effet. Une photo dépassait du tas, DEB la tira doucement et vit, horreur, vit là sur cette image, oui, cette image là, la scène dont il venait de se souvenir. Culsec bourré dans le labo, le mort sur la table et Lui oui Lui le DEB de dos, entrain de besogner Marie. Nul doute possible il était entrain de l’enfiler et c’était lui et c’était elle et c’était Culsec. L’Américain voulait le faire chanter c’est ça ? le DEB était tout à la fois glacé d’effroi et bouillant de colère !!!! sans savoir pourquoi il ouvrit la boîte à gants. Un revolver, un revolver était là. Piège ? Délivrance ? Solution ? Le DEB avait il le choix ?

***




Beau masque, en fait chacun avait le sien, histoires de masques de personnages en quête d’identité(s). Car de la Marie qui ne savait à qui elle était, entre deux mecs, entre deux eaux, de la Lisa Mona entre deux sexes, de l’américain qui ne voulait plus être, le DEB qui se demandait qui il était, Culsec noyé dans l’alcool et nécrophile, … Qui était qui ? qui était quoi ? pourquoi ? pour qui ? Beaux masques toutes et tous. Mais quand le masque allait tomber, certains auraient mal. Le réveil serait brutal et difficile et pour sûr certaines et certains ne s’en relèveraient pas !!!! En attendant le mort n’était personne. J’avais déjà entendu ou lu ça quelque part… Le cyclope non ? Dans l’Iliade et l’Odyssée… Mais aussi encore référence ciné, ça sentait le western à plein nez : Mon nom est personne, ça vous dit ? Personne, n’être personne, voilà comment se débiner. Ne croiser nul regard, ne toucher plus personne … quelle horreur ! Pire qu’être le héros du Parfum oui c’est ça Grenouille ! ah ah quelle histoire de fous ! Ils se prenaient pour des psys ou des philosophes ! Mon cul oui !
A propos celui de Marie me faisait penser à Gainsbarre, love on the beat… mais je m’égarais. Facile de s’égarer dans cette fichue histoire. Crime perfect, du vrai Hitchcock. Le DEB ne tuerait pas puisqu’il n’était personne et que le mort lui même n’était personne ! Nada ! ni ADN, ni empreintes RIEN ! Deux inconnus, incognito. Fortiche non ? Du grand art Madame ! Des artistes de la mort, des orfèvres du crime. Bravo ! ils allaient pouvoir chercher les Culsec, flics en tous genres et même la super Lisa Mona ! Qui ne rêverait pas d’être inconnu, incognito, personne ?

Derrière ses lunettes noires le DEB souriait, il jouissait au fond…




***




Nobody ! Personne ! Inconnu… ouaih mais y avait ce foutu papillon qui collait à la peau. Et Lisa Mona reniflait le pap de près car il lui rappelait quelque chose. Elle allait faire le tour des tatoueurs de Bordeaux pour enquêter. Le mort avait peut être un passé en local. Et puis dans le milieu on se connaît, on parle. Culsec lui faisait du gringue mais franchement il s’était pas regardé cet alcoolo nécrophile ! Comme si elle Lisa Mona pouvait s’intéresser à ce type de mec ! Non il lui fallait des latinos, bien roulés, pantalons moulés, fesses de toréros, poitrines de vikings, et qui avaient dans le falzar de quoi la faire hurler de plaisir. Il lui fallait des jeunes mecs un peu efféminés malgré leurs airs virils. Gueule d’ange et cœur de voyou ! L’urgence était de trouver qui était le mort et en fin limier Lisa Mona faisait travailler son cerveau et bombardait le cadavre, les lieux, les tests, les collègues, todos, de milliers de fréquences ultra sensibles pour piller les infos et traquer le détail qui cloche, ou passé inaperçu. Le papillon lui semblait être un indice mais pas suffisant. La Bentley aussi, agences de loc, allez qu’on les visite et dare dare !! Les ordres claquaient secs comme des coups de fouet. La Lisa Mona avait aussi un profil de dresseur de fauves et fallait filer doux comme un agneau avec elle ! En plus elle était pressée, tout ce temps perdu. Et ce soir elle avait un rancard qu’elle ne voulait pas rater sous aucun prétexte. Et là, sous la racine des cheveux, derrière l’oreille il y avait quelque chose, un garffiti comme un tag… La loupe ne suffisait pas ! Un microscope électronique, un … ! Oui c’était ça un tag sur la peau du mort. Nobody ! signé nobody. Il se foutait d’elle ce mort !!! Nobody, personne, inconnu… Lisa Mona sourit et pensa que personne ne lui avait résisté, jamais, et que c’était pas un mort avec gravé sur sa peau nobody qui allait lui résister !! Foi de Lisa Mona, elle trouverait.




83 (par Jean Claude Palustrade) :

Y’a un truc que j’ai pas bien compris dans la trame. théoriquement Marie est juste une fille avec qui couche pinault. mais on dirait que culsec connait une marie également. c’est la même ou une autre?




84 (par petite mauve) :

…Vous affolez pas les mecs, c’est sans doute moi qui ai méli mélé, et emmêlé mes pinault non pinceaux. Marie couche toi là donc est à tous ceusses qui veulent. Maîtresse commune du narrateur et Culsec = Marie ? Le mort et Culsec ont ils aussi une maîtresse commune ? Marie ? autre ? Personne ? enfin pas nobody, je veux dire aps de maîtresse commune. Vrai que c’est emmêlé… désolée pas vu que le mort avait uen marie, j’en suis marrie…

A plus tard…




***




“Nous avons en commun d’être différents” méditait Pinault, simple flic (oui il lisait les philosophes de temps à autre, Merleau Ponty par exemple)… mais dans la confusion générale il se demandait qui était qui, à commencer par lui-même. Différents certes et pourtant si proches ! A commencer par la même femme qu’ils baisaient, enfin en tous cas elle avait le même prénom. Vrai que Marie c’est un petit nom courant surtout en diminutif. Et en plus une Marie couche toi là… te dis pas ! Bref, la même ou pas, c’était troublant. La Marie qui lui rappelait un film, ô combien célèbre même : la maman et la putain. Bernadette tu sais, Bernadette Lafont, la méga actrice, ouaih avec sa gouaille et quel abattage ! Pinault il en rêvait des fois des actrices, seul dans son pieu. Il fantasmait à mort et s’y croyait. Ça lui échauffait les sens, lui brûlait la couenne. Alors il se faisait du bien, tout seul, faute de meuf, de Marie, putain ou pas, faute de mieux. Il se masturbait en pensant à toutes ces catins sur l’écran noir de ses nuits blanches…. et se faisait jouir, seul, loin des turpitudes du métier, des énigmes irrésolues, des Culsec alcoolique et nécrophile impuissant, loin du mort raide et froid, loin de la divine Ludivine castratrice, de la Lisa Mona innaccessible… ahhhhhhhh “arrête arrête ne me touche pas…” des rengaines à deux balles lui revenaient en tête et il rêvait de celui qu’il avait été, de celui qu’il aurait pu être, de celui qu’il ne serait pas…Vrai qu’il avait pour certaines les yeux de Chimène mais elles s’en foutaient et l’ignoraient. Il était humilié alors comment ne pas avoir envie de se venger ? Leur faire la peau à elles, à toutes ces gonzesses qui ne voulaient pas de lui !!! pour qui se prenaient elles ? s’étaient regardées ? non mais ! Il pouvait les câliner, les caresser, leur faire du bien. Bon ok il avait pas le physique de Georges oui georges Clooney mais qui disait que ce Georges était un bon coup ? Ça n’a rien à voir avec le physique non ? Alors lui Pinault pourquoi il aurait pas eu sa chance ? La Marie l’avait compris mais la Marie était à tous et n’était à personne. Personne, nobody, on y revenait…




***

 

Je me disais en moi-même : papillon = butterfly. Madame Butterfly, un opéra non ? trav ou trans non ? on nageait donc dans l’ambiguité la plus totale. Entre inconnus, sexes indéterminés, nanas à toute le monde donc à personne… la confusion Monsieur ! La confusion. Générale. C’était sans doute ce que voulait le maître de l’histoire… Maître du mystère. Je pensais à un de mes films cultes “Mulholland drive” du maître Lynch et j’entendais la musique du générique qui m’envoûtait à nouveau, inlassablement. On y était, je me sentais m’engloutir dans l’univers glauque et visqueux du film, dans cet épais mystère, dans la volupté et la folie… Ça me plaisait assez faut dire. Sans parler du Limier ! Oui mais ici il manquait le fin limier. On nous avait annoncé des miracles avec la Lisa Mona mais je restais sur ma faim… Trop belle pour être vraie celle là encore ! L’américain gardait son mystère comme l’Atlantide ou les statues de l’Île de Pâques. On n’était pas sorti de l’auberge. N’empêche que c’était excitant. non ?




85 (par Amb55) :

Marie, Lisa, ah oui, et Ludivine aussi. Trois femmes dans cette histoire d’hommes. Qui était Marie ? Qui était Ludivine ? qui était Lisa ? Dans ce polar qui se mord la queue à qui mieux-mieux avaient-elles vraiment besoin d’être trois ? Trois femmes vraiment ? pas si sûr à en croire les soupçons qui pesaient sur la féminité ou la non-féminité de l’inspectrice Lazaguard. Pinault avait une dent contre elle, on l’avait bien compris. Quant à Marie, Marie-couche-toi-là, ou Marisol Pinault savait pertinemment de quoi il en retournait pour y avoir déjà goûté, et pas qu’un peu. Seule la divine, la belle meuf de ce satané Culsec pouvait sans doute véritablement prétendre être de l’espèce des Eve et autres Marie-Madeleine. Quel pot il avait ce Culsec ! Le comble, c’est que Lazaguard ait choisi son nouveau prénom non dans la littérature mais dans les arts que l’on dit plastiques. Enfin, pour ne pas offenser le grand Léonard, l’on dira dans la peinture, et la grande. Mais oui, mais c’est bien sûr ! La Bentley, le pont de la Garonne, Mona Lisa et pourquoi pas Da Vinci Code tant qu’on y était. Les chinois. La Joconde qui n’était peut-être pas si femme que cela elle non plus, à ce qui se dit. Un mort inconnu dans une Bentley contrefaite. Un polar qui se la joue DVC.

Il ne manquait maintenant plus que le saint Graal pour ajouter du piment.




86 (par petite mauve) :

La Trinité madame, la Sainte trinité, les trois grâces y avez vous pensé ? Qu’importe la certitude de leurs sexes, femmes elles étaient ou se revendiquaient comme telles (pas Guillaume non). Ludivine la divine, qui avait largué son mec pour un voyou lequel l’avait lui-même larguée mais pour qui et quoi ? Lisa Mona trans sublime qui en avait côté flic mais plus féminine qu’elle tu meurs ! Quant à Marie, là on touchait à l’insondable capacité des femmes de n’être à personne en étant à tous… Maman et putain, sœur et fille, amie et rien ! A l’origine des origines, à NOS origines, origine du monde, jambes écartelées, prêtes à recevoir le saint graal des hommes, sacrifiées ou consentantes, madones ou vierges, icônes du désir du plaisir du stupre de la fornication, pour le plaisir de ces messieurs. Mais eux étaient ils mâles si accomplis ? L’un nécrophile et alcoolo, l’autre indéfinissable, et deux inconnus incognitos, personne en double, nobody two. Nobody knows… tu parles de mecs ! Ouaih Lisa Mona issue des arts pas ménagers, des vrais de vrais et pas n’importe lesquels Léonard de Vinci, pour Vous servir !!! Non pas le Da Vinci code, de grâce, autant parler des fourmis ou de marc (oui lévy) non Lisa Mona avait une autre tenue madame ! Elle faisait pas tapisserie, elle avait de l’abattage. Sacré tableau et pas une croûte, un vrai expertisé, Lisa Mona et son sourire légendaire. Et quand elle souriait, un ça valait mieux pour toi de te garer et deux c’est qu’elle avait trouvé. Ou allait trouver ! En l’occurrence le mort de ce polar des bords de Garonne, de ce thriller de mascaret, l’assassin qui se défilait, peu enclin à se laisser découvrir. Quant au papillon encore un indécis, entre chenille, chrysalide et butterfly, on pouvait hésiter. Bref un peuple de créatures qui ne souhaitaient qu’une chose : ne pas exister !




87 (par maminamoi) :

Ils sont tous là, à s’agiter autour de moi, à cogiter à propos de moi, à échafauder, élucubrer, ergoter , errer sans fin de supputations en hypothèses, de fausses pistes en vrais cul de sac. Ils s’espionnent les uns les autres, se jalousent, se rapprochent et se brouillent, accouchant de théories bancales, pauvres cache sexe de leur impuissance. Et de tout cela, je jouis, moi, le mort, le vrai, pas l’autre, le faux frère, pas vraiment mort. Dans ma position de mort, ma posture d’inconnu, vrai mort, parfait inconnu. Je jouis et je me nourris de tout ce que je suscite, de tous ceux que j’excite (et aussi toutes celles…). Car moi, personne ne pense que je pourrais aussi avoir mon mot à dire. Ce n’est pas parce qu’on est mort qu’on ne parle plus, pas besoin de faire tourner les tables camarades, pas besoin de lever les yeux au ciel, je parle d’où je suis, dans ce corps si mort, ce visage, qui ne vous dit rien, qu’aucun de vos ordinateurs si perfectionnés, aucun de vos réseaux interpolarisés n’a gardé en mémoire, je parle comme toi, le DEB, je parle comme toi et moi. De là où je suis, ni là haut, ni dans quelques limbes mais toujours dans la voiture, mort, mais là, toujours, là, là, moi je me marre, gros de toutes vos paroles, gras de vos désillusions, gris de vos haleines qui m’emportent vers l’entre deux mers. Entre deux mères, tiens cela te plairait à toi, qui convoques toujours Lacan (c’est vrai que on ne sait faire que cela, dans la police, convoquer…)

Alors écoute cela petit flic qui ne voit que les faits, qui cherche des causes, qui veut comprendre, qui veut tellement comprendre… Je suis mort parce que j’ai connu et aimé la position du mort tout petit, et la route a été longue qui m’a permis, enfin, de la retrouver. Tous les dimanches, il y avait bridge à la maison, deux tables, les voisins de mes parents, toujours les mêmes, avec toujours les même conversations. Moi je me glissais sous la table, écoutais les annonces et attendais. Et quand cela arrivait, quand c’était à Maman (celle que j’appelais Maman) de faire le mort, alors, je la suivais dans la cuisine où elle allait surveiller la cuisson du gâteau qu’elle servirait plus tard, et alors, je l’avais toute à moi, je me jetais contre sa jupe, me serrais contre elle, sous le renflement de son ventre qui sentait la cannelle. J’étais au chaud, blotti sous le renflement de son ventre, à la hauteur de ce dont je ne connaîtrais le nom que plus tard, et c’est aussi plus tard, que je saurais comment se dit bridge en français (et oui, c’est là que je voulais venir, et voilà que j’y suis…). Elle faisait le mort, et je savais que c’était la meilleure position, elle ne jouait plus, mais tout se jouait autour d’elle, et elle jouait aussi avec moi. Le mort au bridge, est celui de qui tout dépend. Ses cartes sont abattues mais il mène le jeu. D’ailleurs, tape « jeu avec le mort », le DEB et tu verras les chics livres que ça fait, bien écrits, sans gros mots, ni obscénités comme ici, des livres faits pour faire passer le temps, gentiment, , édités par des éditeurs qui pensent bien, eux. Alors qu’ici, ça pense trop, ça pense à côté, ça a encore bien trop de cerveau disponible, va falloir s’en occuper…

Et il y en a d’autres… Allez courage, et courrez, sans vous retourner !




88 (par petite mauve) :

Hey qui es tu toi qui déboule ici et veut nous donner des leçons ? de quoa d’ailleurs ! Le mort il a déjà parlé… de sa bouche même. Alors si tu veux nous faire croire que t’es le VRAI de VRAI, prouve-le ! Et puis faut lire l’histoire avant d’avancer ces thèses dignes de celle du complot !!! Lacan oui il a été cité, c’est vrai… et alors !??? le bridge connaît pas et à vrai dire, je m’en tape ! Facile de venir brouiller les cartes et souffler, pas jouer ! Fais le mort !!!!!!! puisque ça te plaît tant et laisse nous chercher même si nous sommes à tes yeux pitoyables… facile de nous juger ! Au moins nous, on se regarde pas le nombril… Le petit flic comme tu dis et les autres, ils te disent… rien ils te disent rien. Ils font ou ils essaient de faire leur boulot, et leur boulot de vivants avec les défauts des vivants, leurs incertitudes, leurs petites lâchetés… eh oui ! ils font CE QU’ILS PEUVENT ! Voilà. Gros mots et obscénités ?? Mais je, on les revendique !! Au diable l’avarice et les culs pincés et les hypocrites et les prudes et les puritainstins !!! La vie c’est l’obscénité et la crudité ! Quant aux romans de gare ou à l’eau de rose, on te les laisse c’est pas notre tasse de thé. Des polars pour passer le temps, gentiment en plus mais on s’en fout nous ! Du bien pensant, du mieux disant, du politiquement correct, on s’en contrefout nous ! Nous, on veut que ça pète, que ça jouisse, que ça baise, que ça foutre et tue et meure et VIVE ! Bon dieu t’as pas pigé ??? Non en fait c’est ce que tu voulais … nous décaniller et nous faire réagir. eh bien tu as réussi et bon sang que ça fait du bien de rugir ! Merci ou plutôt mère-si.




***




L’inconnu vous savez l’inconnu du pont de la Garonne p’têt ben qu’cest aussi l’inconnu du Nord express ? P’têt qui se prend pour Hitchcock notre DEB ? S’il est pas Jean (Eustache) p’tête qu’il est Alfred ??? Inconnu incognito personne nada nobody… en attendant on n’avance pas et moi m’en vais aller à la Kapitalle quelques jours et pas écrire sur ce mur des lamentations, mur de la honte, mur mûr, mur démiurge.




89 (par Amb55) :

Des bêtises ! il n’en dit plus, lui le mort, des bêtises. Et justement, le DEB, tout fort qu’il est à faire parler les vivants, il est comme les autres ici, il ne sait pas mieux le faire parler le mort. C’est vrai qu’un mort ça retient plus facilement la date de sa mort que celle de sa naissance. C’est vrai qu’un mort ça pense plus à se taire qu’à raconter sa vie. Et puis, c’est peut-être mieux ainsi, parce que les morts quand ça parle, ça frappe. ça frappe très fort même. ça donne des coups. Ah, les coups ! Bon coup, mauvais coup. On ne sait jamais avec un mort ….

 

***




Tiens, ça m’a trotté dans la tête cette nuit. J’ai lu plus haut : sainte Trinité. A voir DEB se mysticiser depuis quelques jours je me demande si entre le père, le fils et le saint-esprit, il ne serait pas un peu de ces trois là. Pinault, Culsec et DEB même homme, Marie, Ludivine et Lisa : même homme aussi ? non, là, là ça serait trop fort. C’est une histoire à trois, comme ces pièces de Labiche ou l’homme ne sait plus s’il est le mari ou l’amant, où l’on cherche l’un et l’on tombe sur l’autre, où la femme devient l’arroseuse arrosée ou la pintade de la farce, c’est selon. Oui, je sais pour flatter plus sûrement les goûts littéraires de notre-trinité-pas-sainte-à-lui-tout-seul, j’aurais dû préférer la corneille à la biche. Encore que, comme j’ai oublié tous mes classiques, je ne sais même plus à coa la corneille baillait. Au fait, une question importante par les temps qui courent, une question que Pinault a oublié de se poser et qui peut-être pourrait faire avancer l’énigme : la Bentley ? essence ou diésel ?




90 (par petite mauve) :

Bentley essence même super !!! voyons ça ne se fourvoie pas au diesel comme les rollsssssssss. Madame ! Bon je m’en vas vaquer à mes occupations professionnelles et reviens faire ici un coucou avant Paris et ses folies ma bergère ! Non on avance pas, on fait du sur place. Ménages à trois oui on dirait. La guerre des trois aura t elle lieu ? Trois grâces ou garces, trois mecs ou macs… Allez un effort, on est près du but (pas des bleus nous !) On va te l’attraper le mort avec notre épuisette pas épuisée même si c’est épuisant ! Et l’assassin avec, au panier ! au trou… Si !! Cyd Cid pas Charrisse pas Corneille mais à la racine.




91 (par Amb55) :

Bentley, essence bien sûr. Essence et sens. Sans interdits. Mais le mort lui, dans tout ça ? Cette histoire a-t-elle encore un sens ? Danse macabre, carnaval des animaux ? notre maître de ballet a-t-il perdu son métronome ? il n’a pas réajusté les morceaux depuis le 14 juin. Débordé qu’il dit qu’il est.




92 (par Brigitte Giraud) :

LE MORT EST MORT, juste parce qu’on croit qu’il est mort. Sa mort n’est rien d’autre qu’une métaphore du temps. Un temps plein contre un temps mort. Son temps, mort pour lui, vient remplir notre espace. Sa mort nous parle. Elle éloigne la peur, nous protège. On se sert de sa mort comme d’un miroir sans tain. On se regarde mourir un peu chaque seconde. Toute heure traversée nous détourne du chemin. Mais on sait bien que c’est là où il faut aller, voir, sentir, et ne pas pleurer. Regarder ce qui guette. Le mort, parce qu’on croira qu’il ‘est’ mort, absolument mort, sera nos yeux. Plus moyen d’arracher la racine.




93 (par Nichyza) :

Décider de n’être plus personne…Je ne sais déjà plus quand je l’ai décidé…J’ai effacé de ma mémoire tant de choses, tant de souvenirs…afin de n’être plus personne…M’effacer, effacer tout ce qui constituait ma vie d’avant. Oublier…Faire table rase ! Ma vie n’est désormais qu’une plate page blanche où les mots ne pourront plus se poser. Mes mots et ceux des autres qui ne me connaissent plus. Les autres, j’ai effacé de leur mémoire tout ce qui me concernait. Mes mots qui s’envolent, comme des papillons ivres d’autres ailleurs, sans jamais plus pouvoir se poser sur ma vraie vie, l’ancienne, celle que j’ai décidé de gommer à tout jamais. Quelle chance d’avoir rencontré ce papillon jaune qui est venu se poser sur mon épaule, ce jour de grand émoi ! J’étais sur le pont de la Garonne, hypnotisé par les flots que je voyais rouler en-dessous, oscillant entre l’envie de vivre ou de mourir. Se jeter du haut du pont de la Garonne et en finir avec ce lourd secret. Emporter avec moi le visage de mon père qui ne me harcèlerait plus de son regard sévère du fin fond de sa tombe. Le papillon jaune s’est mis à tournoyer autour de moi. Il semblait vouloir me montrer un chemin. A défaut de paroles, - car jusqu’à aujourd’hui les papillons ne parlent pas, sauf dans les mauvais romans de gare -, ce papillon-là irradiait d’une telle aura, que je l’ai suivi comme un aimant et c’est là que j’ai fait la connaissance de l’homme à la Bentley. C’est à partir de ce moment-là que ma vie a changé. Je n’étais plus personne, je n’étais plus moi. Même s’il a fallu que je fasse disparaître l’homme du pont de la Garonne, je ne regrette rien et son enseignement a été pour moi vital ! C’est à moi désormais qu’il appartient de lâcher de nouveau le papillon qui est devenu mien et que je garde collé sur mon épaule gauche pour le moment… Mais je déciderai du jour et de l’heure à laquelle je le laisserai de nouveau s’envoler et je déciderai moi-même de la personne sur laquelle il devra se poser…pour l’instant personne ne devra savoir qui je suis et quel est mon dessein ! Surtout pas cette femme flic qui me dévisageait du haut de son plus grand mépris : Lisa Mona, allias l’inspecteur Lazagard. Une femme à damner tous les saints, même les plus chastes, tant sa beauté surpassait celle des tops-model les plus en vue de la planète. A se demander si même Sarkozy n’échangerait pas sa Carla contre cette femme sublime. Quand je pense que l’homme de la Bentley m’a conseillé avant de partir d’éviter les contacts physiques… J’avais gardé mes lunettes de soleil noires, toujours sur ses conseils, et là, ça ne plaisait pas du tout à la Lisa Mona. Malgré son regard acéré, elle n’arrivait pas à capter mes yeux et à lire ce qu’elle voulait y détecter. Moi j’avais des choses à lui dire, de la plus haute importance si je voulais la mener sur une fausse piste. Je sais qu’elle ne se laisserait pas en découdre car elle avait la réputation d’être une flic perspicace et sans âme. Alors en ce qui concerne mon témoignage sur toute cette affaire, elle me croirait ou pas, ça, ça restait son affaire ! L’important étant que son enquête démarre sur un faux-témoignage… Les yeux rivés sur son décolleté où s’agitaient une paire de pommes juteuses à souhait, je débitais mon laïus appris par cœur quelques minutes plus tôt.

- Voulez-vous être assez aimable d’ôter vos lunettes de soleil ? J’aime regarder les yeux de ceux qui me parlent, j’aime aller au plus profond de leur âme pour y déceler la vérité !

Elle s’était levée de son fauteuil, découvrant des jambes interminables qui auraient, après les saints, fait pâmer les anges, et elle fit mine de m’enlever mes lunettes. J’aurais apprécié de sentir sa main sur mon visage à ce moment-là, mais… « Point de contact physique ! »

 

Je me reculai vivement. La porte derrière nous s’ouvrit sur un cyclone : Pinault entra brusquement, hurlant :

- Lazagard, il y a du nouveau au sujet de notre enquête concernant le type de la Bentley ! Rendez-vous dans cinq minutes dans le bureau du big boss !

Cette intrusion eut au moins le mérite de détourner l’attention sur moi et je gardai mes lunettes sur mon nez. Je m’inclinai en saluant Lisa Mona, la laissant rejoindre ses acolytes.




94 & 95 (par Caféine) :

Garde tes lunettes sur ton nez ! pour lire la lettre de Lisa Mona.

Caro mio,

Tu m’as assise,

Tu m’as interdit le mouvement, le rire et la parole.

Tu as rajusté mon décolleté,

Sagesse obligatoire, traits de madone sur commande

Dans le clair obscur tu m’as placée

Appliqué à me caresser de légers glacis

Mouillée d’essence diluée,

Ton pinceau me chatouille, les ailes nacrées de mes ravissantes narines frémissent.

Au creux de ma gorge ma veine palpite sous le sfumato.

Envie de toi,

De te séduire du regard.

Vendue à un roi, mes nuits avec un empereur, puis logée dans un palais, kidnappée pour un retour sur ma terre natale,

J’ai voyagé, protégée comme une star, lifting, photos revues et,

Fixé à tout jamais mon petit sourire d’une pensée pour toi dans la douceur de cet après midi Florentin.

Ta Mona Lisa




96 (par amb55) :

 

• Reprendre à 94″, voilà, voilà, ce qu’il a dit Pinault à la grande Lazagard. Pas reprendre à zéro, non. Il fallait rouvrir le dossier à la page 94.- 94 ?
  
  

-Vos plaisantez Pinault, rétorqua Mona, le dossier ne compte encore que 93 feuillets. D’où vous vient cette idée de reprendre à une page qui n’existe pas encore ? Le dernier témoignage c’était celui d’un type, ou d’une nana, qui se la jouait Fantômas ou fantômette avec une histoire de papillon à se faire passer, comme à ce jeu auquel jouent les gamins dans les cours de récréation : il court, il court le furet.

 

• - Ne vous foutez pas de ma gueule. Si je vous dis 94 c’est bien que nous avons en main les éléments suffisants. Que pourrais-je inventer ?
  -Justement ! C’est ce qui me trouble figurez-vous dans toute cette histoire. Le passé semble dépasser le présent, et l’avenir prend parfois des allures dépassées. Le mort ne semble pas véritablement mort car il lui arrive de surgir à l’improviste pour faire ses commentaires, et les vivants jouent parfois les morts. Tel ce bon docteur Culsec qui ne répond même plus à mes appels pour me faire part de ses conclusions aux analyses pratiquées.”
  
  

A ce sujet Mona l’avait un peu mauvaise. Elle avait adressée à ce dernier pour lequel mine de rien, elle en pinçait un maximum, un poème de sa composition. Un sacré poème en fait. Chaud et provocateur. Eh, bien, rien ! Rien de rien ! Culsec restait de marbre. Silencieux. Absent.




97 (par petite mauve) :

… toi le frère que je n’ai jamais eu… si ce n’est toi c’est donc mon frère ou si ce n’est moi c’est donc mon frère. Le mort est il le frère ? ont-ils un père en commun ? frère ou demi frère ? qui sait ? Le DEB a un frère, un double de toute façon, frère ou pas… inconnu donc au bataillon, nobody knows… quelle famille ! un père absent donc mort, ou mort donc absent, un frère inexistant et moi même ? se disait le DEB donc enfant trouvé, enfant perdu, perdu dans cette vie de fous ou personne n’existe pour personne, où les êtres sont des spectres, des morts en puissance.

Grand thanatorium, érotique. A la fois enfant du monde et père de ce même monde. Enfantant l’univers et fils de tous ces êtres disparus… un dédoublement, sûr, de personnalité et existentiel. Comment survivre autrement ? Bentley ou pas, symbole de la tombe, de la dernière demeure, dérisoire et vaine…

 

Quant au papillon il se la coulait douce alangui sur ses belles ailes et faisant causer le monde et déblatérer les scribouillards de ce roman à la mord moi la trompe !




***




Dead man, poor dead man tout le monde l’abandonne. Moi même ne suis pas très disponible pour lui, pour Culsec, la divine Ludivine, Pinault, le DEB, Lisa Mona et j’en passe le pap le papillon…

“Mon père ce héros au sourire si doux”.

Père, fils et saint esprit, encore une trinité,… sur Garonne ! Lol !

En attendant pourquoi Pinault était-il si excité ? Avait-il découvert un autre indice ? dans la Bentley ? Une petite culotte de dentelle coincée entre les sièges ? Un autre tatouage sur le dead man ? Les agences de loc avaient-elles craché quelques pistes ? ou était-ce les cabinets de tatouages ? Lisa Mona avait-elle fait des siennes ? autant de questions, à suivre les réponses…




***

 

Le poème, Culsec l’avait lu et relu mais voilà, en tant que médico priapiste et nécrophile, la Lisa Mona était trop chaude pour lui… Et il s’en méfiait, Marie couche-toi là était plus facile parce que fille facile justement ! Il était mal à l’aise avec les vraies femmes, les femmes-femmes, bouleversantes de sensualité comme … Même s’il ignorait que Lisa Mona était une femme depuis peu, elle transpirait de féminité. D’ailleurs c’était à se demander ce que trouvait à Culsec ! L’était pas des mieux fichus ni excitants ni séduisants… Mais Lisa Mona était maligne, elle voulait se le mettre (enfin si on veut) dans la poche le Culsec ! Pinault lui, c’était facile, Culsec il fallait le gagner… Elle flairait qu’il en savait plus que ce qu’il voulait paraître ou laisser entendre. Elle le voulait pour le faire parler sur l’oreiller…

Mais voilà, Culsec résistait et plus il reculait plus ça l’excitait la Lisa Mona ! Elle allait lui jouer son numéro dans la salle de dissection ! et elle arriverait à lui tirer (enfin si on veut) les vers du nez.

Pour le moment, dans le nez, c’est d’autres verres qu’il avait ! Pété il était, car la Lisa Mona bien sûr qu’elle le chauffait, mais voilà, elle lui fichait la trouille ! Et il savait qu’il ne serait pas à la hauteur. Un, parce qu’il ne pourrait assurer, deux parce qu’il était faible et qu’il risquait de parler… Donc coûte que coûte il lui fallait rester de marbre comme les cadavres qu’il découpait, comme le mort, le mort inconnu sans assassin… connu ! Le nobody, sans ADN, sans empreintes nada ! nada ! niet ! Lui aussi, Culsec, voulait devenir inconnu, se fondre aprmi ses cadavres raides roides, se glisser dans la peau d’un autre, qu’on l’oublie ! Qu’on lui foute la Paix !

Pax !!! Pax !!!!




***




Papillon passe, homme trépasse ! Ainsi pensait Pinault qui avait des bouffées de poésie parfois, venues d’on ne sait où, car des études il en avait pas fait le mec ! Issu d’une famille recomposée-décomposée il avait appris dans la rue, la meilleure et la pire des écoles. Heureusement à 15 balais il avait croisé son pygmalion, un vieux flic à la dérive, un vieux de la vieille qui était fatigué et voulait transmettre son savoir avant de passer l’arme à gauche. Pinault se souvenait avec tendresse du vieux, de ses cheveux de sa moustache, de sa démarche un peu lourde comme Mort Schuman, il y repensait des fois quand il avait le blues… Hugo il s’appelait, Hugo Victor ! C’est ça qui l’avait attiré vers la poésie, son nom ! Il lui avait tout appris le vieux et fin avec ça et généreux, un vieux lion superbe et généreux. Puis il était mort, comme un lion justement, seul dans sa tanière, digne ! Royal ! Un exemple pour Pinault, le vieux. Un mentor… Le mort lui faisait penser à lui, mais bon ça pouvait pas être lui puisque Hugo victor était mort depuis un certain temps déjà… N’empêche que ! Bizarre cette ressemblance, bizarre, vous… avez dit bizarre ?




***




Le DEB avait filé à l’anglaise, remarque avec une Bentley… on attendait pas davantage de lui ! Le mort n’en finissait pas de refroidir, les recherches n’avançaient pas comme Pinault et Lisa Mona l’auraient voulu. Culsec était à sec et la divine Ludivine se trempait les miches en cure de thalasso. Marie couche-toi là continuait de se coucher, la Bentley restait made in China, bref tout coulait au bord de la Garonne et autres lieux. Seul le papillon voletait d’épaule en épaule. Déposant son poison, ses trahisons, recueillant les secrets des unes et des autres, des uns aussi. Trafiquant les épidermes. Les abeilles avaient disparu de la Terre, les papillons avaient donc le vent en poupe. Forts de leur nouveau pouvoir ils travaillaient dans l’ombre et leurs noirs desseins prenaient corps peu à peu. Eliminer le genre humain ! Voilà ce qui les portaient de continent en continent. Réduire l’espèce humaine à néant. Réduire à l’état de larve les homo sapiens en pleine décadence ! Ils avaient déshonoré la planète bleue, abîmé le paradis terrestre, alors ils devaient mourir, ils devaient devenir des larves ! Papillons si légers, si aériens, si poétiques et délicats ! Papillons tueurs sans merci ni pitié ! Deux faces là encore !!!

La besogne était commencée. Au moins une victime ici, sous le pont de la Garonne ! La quarantaine le mort ? A la fleur de l’âge ??? Qui serait le prochain ? Culsec flippait, il avait compris que quelque chose se tramait. L’ADN, les empreintes avaient disparus comme aspirés, mystérieusement évaporés… Et aucune trace, un travail d’orfèvre, un travail de spécialiste, inattendu, inhabituel, hors normes… Et ce papillon qui traînait au labo ne lui inspirait pas confiance. Oui il avait vu des films, la Mouche par exemple mais bon c’était des films… Pourtant depuis que les abeilles avaient disparu de la Terre, l’impossible serait il devenu possible ?

Se méfier du papillon, règle 1 : s’enduire de crème anti insecte, règle 2 : analyser les plantes et fleurs où se posait l’ennemi présumé, règle 3 …

Culsec transpirait. Il n’aimait pas ça mais alors pas ça du tout ! qu’on lui foute la paix bon sang !

La paix !!!!!




***

 

Dans le bureau du big boss, Pinault exultait. Enfin on le considérait, et Lisa Mona allait enfin le regarder autrement. Car celle-là elle s’y croyait avec son flair de fin limier ! D’accord elle était douée et très forte, d’accord elle en avait, d’accord elle aurait fait bander un mort mais bon, lui, Pinault, il existait aussi non ? Et pas si mauvais que ça le mec non ? Et même que, si elle avait un peu de jugeote hors enquête, même que, elle aurait trouvé que lui, Pinault il avait dans le froc de quoi lui plaire ! Elle l’attirait mais voilà, lui ne l’attirait pas. La vie est mal faite parfois. Et comment renverser la situation ?
Ce soir Pinault se disait qu’il tenait l’argument choc ! Il avait, oui, lui, Pinault simple flic, il avait découvert un nouvel indice dans la Bentley !!!!! Des cheveux roux, longs, mêlés à une infime morceau d’aile de papillon et collés à un ravissant, ohhhhh combien ravissant petit slip en dentelle noire, brodé de… papillons … MMMMMMM s’il avait été fétichiste il l’aurait gardé pour lui ce merveilleux vestige féminin. Sans compter que comme une abeille il avait butiné de son nez ledit objet du délit. Et ohhhhhhh merveille une douce odeur si si si érotique s’en dégageait !!! Que lui Pinault en était tout retourné. A qui appartenait ce délicieux indice ? Etait-il lié au crime ? Etait-il là avant que la Bentley ait été louée par le mort ? Qui se glissait (mmmmm quelle évocation !) dans ce précieux et excitant sous-vêtement ? Pinault y aurait bien vu Lisa Mona mais elle n’avait pas les cheveux roux. Marie couche-toi là non plus et elle, trop facile et rustique pour ce type de délicatesse ! Qui ? Le big boss fronçait les sourcils et Lisa Mona minaudait, moue de mépris sur son joli minois. Maintenant le labo devait entrer en scène : ADN et tutti quanti ! Pinault se rengorgeait, mais Lisa Mona n’avait pas dit son dernier mot ! Elle allait le coincer le Pinault ! De toute façon, rien ne disait que cet objet était en rapport avec le mort.

Et toujours ce papillon qui bruissait dans le bureau !




***

 

Lisa Mona ne décolérait pas, ce Pinault était un plouc ! Il croyait tenir une piste en fait il tenait du vent ! Une petite culotte de dentelle brodée, noire, avec cheveux et ersatz d’aile de papillon dans une voiture louée, et alors ? Qu’est ce que ça prouvait !!!! elle allait lui démontrer son ignorance, sa vanité et son imbecillité ! Et l’éradiquer définitivement. Il en pinçait pour elle ? Qu’à cela ne tienne, jamais il ne la toucherait !!! Foi de Lisa Mona, non mais !!!! Que faisait Culsec, réfractaire à sa missive piégée… ? Lui aussi il n’était pas à la hauteur, mais LUI il était utile. Il savait des choses, il avait des éléments et ça Lisa Mona en avait besoin. Elle devait aller au labo lui jouer sa grande scène … Papillon… papillon, décidément entre celui qui furetait aprtout où elle se trouvait, celui de la petite culotte, celui tatoué sur l’épaule du mort, entre eux et d’autres ? Quel rapport ??????




***

 

Cette histoire sentait l’arnaque à plein nez, ces indices qui n’en étaient pas, ces absences d’indices, ces personnages en quête d’identité, ces mélanges de sexe et de stupre, ces embrouilliminis, ces commanditaires évaporés, ces pseudos coupables… comment y arriver ? Comment démêler l’écheveau de la Vérité, toute nue sortie des eaux de Garonne ???? Nue, mais glauque, car l’histoire l’était, glauque. Personne ! Nobody ! Des inconnus des sans papier ni ADN ni empreintes… des questions pour quelles réponses ?!




***

 

“Papillon du jour toujours toujours toujours l’amour, papillon du soir,bonsoir !” fredonnait la divine Ludivine devant la glace dans la salle de bains. Hummmmmmmmm elle avait décidé de s’occuper d’elle puisque son ex était parti. Oh ce n’est pas la peur de rester seule non, tant de moucherons qui essayaient de se coller à elle… Non elle avait envie de ne penser qu’à elle et de devenir encore plus belle et attirante ! Elle avait donc opté pour un court séjour en thalasso. Et après réflexion, elle avait choisi la Bretagne. Son teint de rousse ne souffrait pas d’être agressé par le soleil trop violent. La divine Ludivine chantonnait, heureuse. Elle pensait à sa vie, à ses amours… bof ! Tout battait de l’aile mais demain ça irait mieux ! Son dernier amant était parti, l’avait larguée sans un mot !! Bizarre mais bon que faire ? Elle regrettait parfois cet homme séduisant et si sexy qui lui donnait tant de plaisir ! Mais dans la tête qu’avait il ? Un pois chiche !!! C’était un voyou de toute façon donc… qui sait où il était ? peut être avait il été trucidé ? Les journaux n’en avait pas parlé mais bon… elle ne lisait pas les journaux. Plus loin encore ses souvenirs remontaient… Culsec ! Ah oui ! Son médico priapique, quelle bête de sexe ! toujours prêt… Mais à côté de ça, toujours prêt pour d’autres aussi. Dont une qui n’avait

rien à voir avec elle divine Ludivine, mais va savoir pourquoi les hommes s’entichent de boudins ! ? La Marie couche-toi là on l’appelait. C’est pour ça qu’elle avait plaqué Culsec: il était devenu fade et mou… Et puis elle avait peur qu’il lui ramène des microbes, des saletés non seulement à cause de Marie couche-toi là mais aussi à cause des macchabés qu’il disséquait avec tant de plaisir ! Elle avait pourtant aimé ses yeux pairs, marron et vert, ses cheveux souples, noir corbeau, son nez busqué qui lui donnait du caractère. par contre la bouche était fine et plutôt veule. La peau grenue, pas douce du tout. Mais les mains, ah les mains, des trésors !!! Il savait la caresser le Culsec, il savait y faire ! Rien que d’y penser elle en frissonnait. Bah le temps avait passé, la divine Ludivine balaya d’un revers de main le souvenir. Pas de nostalgie non ! Regarder droit devant soi et avancer. Voilà ce qu’il fallait faire.

Elle sortit de la salle de bain et entra dans la chambre. Un papillon était posé sur le bord de son lit. La divine Ludivine le regarda, fixement. Il lui semblait l’avoir déjà vu mais… où ? Il ressemblait à un papillon qu’elle connaissait. Mais oui, bien sûr ! Il ressemblait à celui qu’avait tatoué sur son épaule droite son ex, le voyou ! Troublant. La divine Ludivine ressentit une soudaine envie de parler, de parler à ce papillon qui venait la visiter. “Qui es tu joli papillon ? as tu seulement un nom ? Que viens tu faire ici ? Remuer mes souvenirs ? M’apporter le bonheur ? Dis, qui es-tu ? d’où viens-tu ? Que me veux-tu ?”

Elle s’assit sur le lit et s’allongea bientôt. Le papillon n’avait pas bougé. Ses ailes étaient rapprochées. Sa trompe semblait s’animer. La divine Ludivine entendit alors une voix s’élever :

“Je m’appelle Trompe la mort, je suis un papillon en mission comme tous mes frères. Nous avons pour objectif de décimer la race humaine. pour la punir de tous les maux qu’elle a infligés à la planète, aux animaux, aux plantes et autres végétaux, aux éléments… Un a un, une à une, les êtres disparaîtront en tout cas leurs empreintes, leur ADN, ils deviendront des larves dont nous, papillons nous nous repaîtrons, plus tard.“

La divine Ludivine commençait à se sentir mal mais la voix reprit, enjôleuse :

“Cet ADN, ces empreintes nous allons les broyer, les réduire en poudre et les réimplanter dans d\’autres êtres qui eux, seront bons, pacifiques, bénéfiques !“

Un silence suivit. La divine Ludivine regarda le bord du lit. Le papillon était là, les ailes collées, comme recueilli. Elle reposa sa tête sur l’oreiller et ferma les yeux. Le papillon reprit :

“Mais moi j’ai une mission spéciale, car tous nous ne sommes pas des tueurs, moi je recueille les âmes et je les plante dans de grands champs. Chacune a une couleur, jaune, rose, bleue, parme… une symphonie de couleurs… et chacune a une musique…”

 

La divine Ludivine ouvrit les yeux et vit un grand champ multicolore, un arc en ciel avec des fleurs qu’elles ne connaissait pas et une musique ravissante s’éleva. Ensorcelante… la musique des âmes, des anges… La divine Ludivine était comme transportée. Sensation bizarre mais agréable. Le papillon lui servait de guide… un long moment s’écoula. Ludivine se secoua, où était elle ? que se passait-il ? Le papillon avait disparu du lit ! Elle éclata de rire. Peu

importait, elle était plus légère, comme détendue, zen… alors rêve ou pas rêve qu’importe.

Elle se leva et décida d’aller nager.




***

 

Lisa Mona était très sensible aux voix. Elle n’aimait guère celle de Culsec, stridente, déraillant parfois, une voix qui ne collait pas au physique de l’homme. Une voix étrange. Comme déplacée. Qui lui donnait l’impression bizarre que cet homme n’était pas celui qu’il voulait paraître. Un hiatus entre sa voix et lui. Les voix ne sont-elles pas le miroir de l’âme ? Lisa Mona avait décidé de se taper Culsec pour avancer dans cette enquête qui n’avançait pas. Pinault croyait avoir trouvé mais Lisa Mona ne le croyait pas. Culsec avait eu des éléments que Pinault n’avait pas eus, ni elle. Et elle pressentait, elle sentait, - son flair lui disait que Culsec n’avait pas tout dit - qu’il avait même caché des choses. Et ça, elle n’aimait pas du tout ! Donc il fallait qu’il se mette à table. Pour Lisa Mona cela signifiait qu’elle allait le coucher sur la table de dissection et se le faire. Les yeux fermés, car franchement si des fois c’était agréable, là elle craignait le pire ! Il s’était relâché depuis le départ de sa meuf, il se laissait aller. Flasque, le ventre débordant du pantalon, les cheveux longs et gras qu’il avait pourtant beaux, la peau encore plus grêlée. Mais Lisa Mona avait comme disons… un sens du devoir et aussi elle ne voulait pas perdre la face. Donc elle allait le sauter.




***

 

Pendant ce temps-là Pinault réfléchissait. Comme disait l’autre, il inventait l’histoire en l’écrivant. Car Pinault écrivait de temps à autre. De la poésie, mais aussi des genres de nouvelles. A qui pouvait appartenir ce délicieux sous-vêtement et ces cheveux ? Il lui fallait les montrer à Culsec pour qu’il en fasse l’analyse. Et ce minuscule bout d’aile de papillon aussi. Décidément cet insecte les suivait partout depuis cette affaire de l’inconnu du pont de la Garonne. Pinault n’avait plus le choix, il lui fallait faire parler la culotte de soie noire, brodée elle aussi de… papillons. Et cette Lisa Mona qui le snobait. Sûr qu’il ne l’avait pas épatée du tout avec cet indice. Elle n’y croyait pas. Il l’avait bien vu. Aucune lueur d’admiration dans ses yeux bleus. Rien nada niet ! En même temps, plus il la regardait plus il lui trouvait un, comment dire, un … quelque chose de décalé. De pas catholique. Mais il n’arrivait pas à trouver quoi. Trop femme oui, féminité exacerbée, comme pour prouver qu’elle en était bien une….

Pinault arriva au labo. Il y avait une moto arrêtée devant. Il ne la connaissait pas. Pourtant l’intérieur du labo ne semblait pas éclairé. Bizarre se dit Pinault. Il tourna la poignée de la porte qui céda et il entra dans le hall. Aucun bruit. Calme total. Il avança vers la salle de dissection.




***

 

Mort pour la france ! mort pour rien !! né d’entre les morts !!! mort de peur ! peur de la mort… le mort lui n’en avait que faire, mort il était, mort il restait. Et il se marrait de les voir toutes et tous s’entortiller les méninges pour pas grand chose ! Ah il les leur faisait se creuser !!! Plus marrant que de son vivant. Mais où était passé son assassin ? S’était pas transformé en papillon quand même ? Grand fou !!!! Ses lunettes noires, sa masse de cheveux lui manquaient. Il avait besoin de se taper une histoire folle, de se raconter un bon délire ou de faire remonter un souvenir tendre… “avec les femmes j’ai un succès fou ouh ouh ouh”.




***

 

Feuilleton de l’année 2008 | la confession d’un papillon du siècle | le baiser de la mort | le bal des amants | les turpitudes d’un simple flic | comment l’esprit vient aux voiture |, je t’aime moi non plus | sous le pont Mirabeau coule la Garonne | ainsi font font font les petites amoureuses | blanche Lisa Mona et les trois nains de jardin…

la liste était longue. Le DEB allait nous dégotter un tour de passe passe bien pute !




***

 

Culsec ne l’avait pas vu arriver la belle Lisa Mona qui lui faisait si peur. Elle était venue à moto. Avec un aigle sur le dos. Sanglée dans le cuir elle était encore plus désirable et diabolique, mais Culsec avait décidé de ne rien montrer de son… émoi. Motus, bouche cousue ! D’abord que venait-elle faire là en pleine nuit et sans l’avoir averti ? Qu’avait-elle en tête ?

Le papillon était revenu. Il semblait l’observer du haut de l’armoire aux bocaux de fœtus monstrueux.

La table de dissection venait d’être lavée, désinfectée. Elle brillait de tout son marbre blanc. Blanc comme la gorge de Lisa Mona.

 

• Que se passe t il ?” demanda Culsec, une urgence ? Que puis je pour vous, j’allais partir…
  
  

Lisa Mona sourit, de son célèbre sourire qui n’augurait rien de bon.

- Non, dit elle, je voulais vous parler, c’est tout.Voix suave, attention ! Lampe rouge qui s’allume dans le crâne de Culsec. Elle lui rappelait la divine Ludivine quand elle voulait se l’alpaguer.

 

• - Je voulais juste causer avec vous de cette affaire bien ennuyeuse, l’affaire de l’inconnu du pont de la Garonne.
  
  

Culsec se raidit. Motus, bouche cousue, lampe rouge, Ludivine…

Culsec était intérieurement très mal. Lisa Mona le sentait, redoutable prédatrice ! D’un bond elle fut sur lui, l’étendit sur le marbre, le coinca de son genou droit et commença à lui rouler un patin à faire se pâmer tous les saints d’une assemblée générale extraordinaire ! Prestement elle ouvrit sa chemise, lui mordilla le bout des seins. Puis, elle s’attaqua au pantalon, déboutonna la braguette et commença de s’affairer sur le morceau de choix qu’elle venait de découvrir. Culsec suffoquait ! Lisa Mona était experte. Elle ouvrit son propre blouson et se révéla entièrement nue dessous.

Culsec était au bord de l’asphyxie. D’une main Lisa Mona fit glisser son pantalon puis retourna Culsec et l’enfila. Exactement, elle l’enfila. Pour Culsec c’était la première fois qu’il connaissait ! Culsec, vraiment ? Curieusement il éprouva du plaisir et que ce soit Lisa Mona qui lui en donnait là c’était trop ! Fulgurant l’orgasme arriva et tous deux, pantelants, se retrouvèrent emmêlés sur la table blanche, miroir de leurs ébats douteux et contre nature.

Quand Lisa Mona leva les yeux elle vit le papillon qui semblait la regarder comme hypnotisé.




***

 

Ils écoutaient, ils regardaient, ils commentaient mais je m’en fichais ! Leurs sourires, leurs rires, leurs clins d’yeux, leurs moues ne me faisaient ni chaud ni froid. Facile ! De toute façon je remplirai ma mission, je ferai ce pour quoi je suis désigné. Et peu importe ce qu’ils en pensent ! Moi le mort je me moquais de tout, de tous. Au point où j’en étais le monde m’indifférait totalement. J’avais fait mon devoir… j’avais transmis mon savoir. Personne ne m’était cher, j’ignorais mes prochains… sauf un oui, que je sois honnête sauf un, mon sauveur. L’homme que j’avais rencontré in extremis… Celui qui m’avait donné le coup de grâce, grâce à lui j’étais enfin délivré des contingences terrestres. Grâce à son courage, à sa compassion, à sa mansuétude. Cet homme, le seul qui vaille la peine que je me souvienne de l’espèce humaine ! Lui mon double, mon reflet, mon secret. Mon bienfaiteur. Celui qui a su “dire vrai le monde”. Je ne sais rien de lui d’ailleurs sauf ses lunettes noires et ses cheveux. Sauf son sourire si doux, la gravité de sa démarche, sa posture légèrement identique… Je lui sais gré de son geste. Je le remercie de là où je suis. Que fait il ? Où est il ? Avec qui ? quels sont ses rêves ? ses chagrins ? ses fantasmes ? J’aimerais l’aider au delà de mes ténèbres… mais un mur infranchissable nous sépare.

Un obstacle colossal.




***

 

Et l’amour dans tout ça ? Où était-il ? que faisait-il ? De sexe oui on en avait des tonnes ! mais l’amour ? pourtant on en parlait partout, on en faisait des plats, on y croyait, on l’espérait, on le chantait, … mais où était-il ? qui l’avait enlevé ? soudoyé ? assassiné ? C’était lui la victime ! la première victime même !!!! L’AMOUR ! le tendre le merveilleux amour… de l’aube claire… ça oui pour en causer on en causait mais après ??? Question de le donner, là c’était une autre histoire !!! Que des rapaces, des aigris, des radins, des égoïstes ! Jamais donner, et en plus prendre, capter, thésauriser ! Ah ils en racontaient pourtant les uns, les unes, les autres ! Quant à passer à l’acte… niet nada personne ! Parce que l’AMOUR madame ça demande du courage et de la rage et de l’engagement ! Mais qui est prêt à s’engager aujourd’hui, ma dame ??? qui ? Per sonne ! Triste réalité… alors on rêve on bâtit des châteaux en Espagne, on se détruit l’âme et on pleure ! Pourtant il est là tapi en nous, qui ne demande qu’à exploser, imploser, à se cueillir à la rosée, à éclater ses pétales en gerbes de soleil, à vrombir de toutes ses musiques, à chanter à crier de plaisir, il est là en nous … il EST nous ! Nous sommes l’amour, alors aimons ! …

La divine Ludivine pensait à Culsec qui pensait à Lisa Mona qui pensait au mort qui pensait au DEB qui pensait à Garonne qui pensait à la Bentley qui pensait à Pinault qui pensait à Marie qui ne pensait à rien qui pensait au papillon … valse funèbre ! valse ! valse ! Manuel !!! tocca la guitarrra !!!!




***




Le tardif témoin était formel. Oui du pont de la Garonne il avait vu, oui il n’avait pas rêvé, il avait vu et bien vu un homme appuyé sur la porte ouverte de la Bentley, dont il s’échappait une musique. Oh d’accord quelle musique le tardif témoin ne pouvait précisément dire mais sûr, c’était de la musique classique ! Du Mozart sans doute (il ne connaissait guère que Mozart) mais bon où était le problème ? On cherchait un assassin pas un musicien ni un compositeur… quoique ! ? Oui il était affirmatif, c’était un homme, assez grand et surtout d’en haut du pont il pouvait dire que ses cheveux étaient abondants et tiraient vers le blanc. Tout de noir vêtu, facile donc ! Et il semblait qu’il ait eu des lunettes, noires les lunettes. Que faisai- il là appuyé à la Bentley dans laquelle on allait découvrir quelques heures plus tard, un mort ! Un mort qui posait problème car on ne parvenait pas à l’identifier. Ni adn, ni empreintes, rien, nada niet ! Autant dire que le tardif témoin était inespéré et son témoignage précieux ! Mais ???? Les jours avaient passé et comment retrouver l’homme aux lunettes et cheveux tirant vers le blanc ?




****




Affinités électives, franchement Culsec n’aurait pas cru que Lisa Mona était ce qu’elle était mais peu lui importait maintenant ! Il se souvenait de cette nuit d’enfer ! Quelle nuit ! jamais il n’aurait cru vivre ça un jour. Mais, il l’avait vécu et ne mourrait donc pas idiot, enfin… moins idiot disons. Lisa Mona ! Ah elle cachait bien son jeu la garce. Elle savait y faire dans tous les domaines. Elle avait du rouler sa bosse car vu son âge on pouvait pas dire qu’elle était en retard, au contraire, elle aurait pu en remontrer à beaucoup !!!! N’empêche, Culsec était subjugué et ne jurait plus que par elle ! Oui il s’était mis à table, oui il avait dit ce qu’il pensait des papillons, oui il avait livré ses petits secrets et plus … et alors ? la nature humaine est faible, c’est bien connu… Mais, si ça pouvait faire avancer l’enquête quel mal y avait il à ça ?

S’en foutait des jaloux, des envieux, des mal baisés, des impuissants, des tordus, des moralistes de tous poils ! Au moins lui il était en phase avec lui même…

Par contre la suite de la nuit l’inquiétait davantage. L’ampoule au plafond de la salle de dissection avait rendu l’âme, trop excitée par ses ébats avec Lisa Mona ? D’autant qu’ils avaient remis ça… Dans le noir, et c’était encore plus excitant, plus fort, plus jouissif !!!!!! Une bombe la Lisa Mona, una bomba erotica. Au plus fort de leur transe, la porte s’était ouverte brusquement et quelqu’un était entré dans la salle de dissection. Coupant les effets. Quelqu’un qui avec la pénombre était difficile à identifier. Quelqu’un qui connaissait assurément. Ou un rôdeur ? Mais vite Culsec sut. Pinault ! Rien qu’à son odeur, Culsec était sûr. Pinault sentait le whisky et le tabac. Putain ! Que venait il faire là ???? Lisa Mona ne bronchait pas, faisait la morte, pesant de tout son poids sur son amant. Culsec était tétanisé. Impossible de bouger, de tricher non plus. Pinault allait savoir, découvrir le pot aux roses.

Un grand rire découpa le silence. C’était Pinault !

 

• Que faites vous là tous les deux ? Vous jouez au papa et à la maman ?
  
  

Silence mortel.. Ni Lisa Mona ni Culsec ne pouvaient parler… Gorge nouée. Pas envie de rire non plus.

 

• Ça va je vous ai reconnus, inutile de me raconter des salades. C’est excitant Culsec ? C’est un bon coup Lisa Mona ?
  
  

Pour toute réponse il reçut une gifle de ladite Lisa Mona. Pinault décidément n’était pas un mec fréquentable. Culsec se reculotta bon gré mal gré, maugréant dans sa barbe de deux jours… Lisa Mona rajusta son haut en cuir et reprit ses esprits.

- Que venez vous faire ici Pinault ? Du nouveau ? ou vous m’espionnez ? Et pas un mot sur tout ça sinon vous aussi passez à la casserole !

Pinault qui abominait les amours contre nature, qui vilipendait les gays, ne se le fit pas dire deux fois.

- Euh… j’apportais juste à Culsec ma trouvaille.

Et il tendit audit Culsec un sachet en plastique dans lequel on pouvait voir le culotte de soie brodée noire et les cheveux longs roux collés avec le brin d’aile de papillon. Et sur ce il s’échappa sans demander son reste.




***




Entre l’irrationnel de la piste des papillons telle que la lui avait confiée Culsec, étayée de faits certes intéressants mais … difficile pour son cerveau pragmatique, et celle du tardif témoin tout aussi délicate car si tardive et si sujette à caution, Lisa Mona ne savait sur quel pied danser. Rare était cette situation si inconfortable pour elle.

Cependant il fallait avancer, le big boss avait exigé des résultats et le mort prenait une place à la morgue qui devenait encombrante.

Culsec devait analyser la culotte, les cheveux et l’infime morceau d’aile de papillon mais cela aurai- il valeur ? Dataient ils du mort ? La Bentley avait été louée à maintes occasions…

Lisa Mona, en attendant les résultats, décida de suivre la piste du tardif témoin. Elle lança ses chiens ! Qu’ils ratissent les bords de Garonne aux alentours du pont, du lieu du crime, avec le portrait pas robot mais presque ! Qu’on le retrouve cet inconnu aux noires lunettes et aux cheveux tirant sur le blanc ! Il le fallait ! Coûte que coûte !!! Le cuisiner et savoir s’il avait ou non un rapport avec l’Affaire.




***




L’inconnu était localisé ! On avait eu des témoignages concordant… Oui, il s’agissait d’un homme qui rôdait sur les bords de Garonne avec sa caméra, un malade sans doute. Un obsédé ! Il filmait ! ? Il filmait mais qu’y avait-il à filmer sur ces bords de Garonne ? Que dalle ! Y avait qu’un fou ou un obsédé pour trouver un intérêt…

Il paraissait que c’était un écrivain, cinéaste à ses heures aussi, un éditeur même ! Trois casquettes pour un seul homme, voilà qui était suspect !

Et puis s’il n’y avait rien à filmer que faisait-il là ? Travaillait pour la CIA ? Le KGB ? La DST ? pour d’illustres inconnus ou agences indéterminées ??? Pour Internet ? Que faisait il là ce jour là ?

Accoudé à la Bentley louée dans laquelle on allait trouver un macchabée ? Etrange… Connaissait-il le mort ?

Non cet homme n’était pas un passant ordinaire. Il fallait le rencontrer et le passer à la question !

Lisa Mona était décidée et prit sa moto tout en demandant à ses hommes de la suivre en voiture jusqu’au bord de la Garonne, à l’adresse du suspect devenu suspect n°1. La route était embouteillée et Lisa Mona ne regretta pas d’avoir enfourché sa moto. Par contre elle allait devoir attendre ses hommes qui malgré leur gyrophare, se retrouvaient coincés dans les bouchons du pont au dessus de Garonne. Elle s’arrêta pour étudier les lieux.

Glauques, les lieux étaient glauques. Vrais lieux pour un crime. Qui avait tué qui et pourquoi ? Le mystère n’était pas résolu… Il y avait du boulot encore !

Lisa Mona remonta sur la route et la voiture la rattrapa. Assez rapidement ils furent chez le suspect n°1. Mais la maison était déserte, les volets fermés, le portail cadenassé. Tout semblait dormir… Ni chien, ni voiture, ni rien ! Pas de voisins non plus… Chou blanc !

Lisa Mona enrageait ! Elle remonta sur sa moto et décolla dans une fumée noire comme sa colère.




***




« Vérité en deça de Garonne, erreur au-delà… »

Culsec était las… son savoir, les plus performants moyens d’analyse, les dernières inventions, rien n’y faisait. Le mort restait une énigme !

Un cas !! Bien sûr il faut un premier mais bon, pourquoi ça tombait sur lui ? Lui qui devait redorer son blason dans la profession, lui qui avait une épée de Damoclès au-dessus de la tête… dont la situation ne tenait qu’à un fil ! Il lui fallait trouver, car là, il aurait enfin les coudées franches et ne serait plus menacé de radiation… Mais voilà, l’Affaire était tordue et délicate, naviguant entre l’irrationnel et … l’inconnu !




Culsec se mit au travail. Il sortit avec une pince du sac plastique la culotte de soie noire brodée, ravissante ! Puis les cheveux collés et ce minuscule morceau d’aile de papillon.

Ces papillons commençaient à lui courir sur le dos ! Trop présents partout sans jamais l’être !

Quel rôle jouaient-ils dans l’Affaire ? Une diversion ? Un égarement ou une vraie piste ?

Culsec étala de ses doigts gantés les divers objets… Les regarda attentivement… Bon sang mais cela lui rappelait quelque chose ! Cette culotte, ces cheveux !

Non, impossible ! Non ce ne pouvait être… La salope ! Elle n’aurait pas fait ça ! Si ?

La culotte noire brodée de papillons, en soie sauvage… ne l’avait il pas maintes fois tenue dans ses mains ? Ne l’avait il pas caressée ? autant que la soyeuse peau de celle qui la portait ? N’avait il pas tenu dans ses mains à lui Culsec les lobes fermes et doux des fesses de celle qui portait cette culotte ?

Il devenait fou ! Putain ! Pas toi divine Ludivine ! Pas toi !!! Que venais-tu faire là dans cette histoire glauque ??? Non cette culotte pouvait être à n’importe qui d’autre… Allons se dit Culsec ne nous égarons pas…

Mais le mal était fait, le sournois soupçon grignotait son cerveau…

Culsec examina alors les cheveux. Longs, roux, fins, raides… raides comme lui qui allait tomber raide ! Divine Ludivine, plus de doute possible ! C’étaient ses cheveux ! Cheveux qu\’il avait si souvent caressés, emmêlés, embrassés, lissés, coiffés même, cheveux d\’ange doux, de lucifer tentant !!! Divine Ludivine… le monde était donc si petit…

Mais, rien ne disait non plus qu\’elle était mêlée au crime ! La Bentley avait été louée, de nombreuses fois… Louée pour quoi d’ailleurs ? Pour faire le tapin ? Pour des ébats illicites ? Sa divine Ludivine se prêtait elle à de sordides aventures en voiture ? Baisait-elle toutes vitres fumées levées, en roulant ? A l’arrêt ?

Les méninges de Culsec tricotaient à cent à l’heure… Voiture de passe, de luxure, voiture damnée ! Divine Ludivine avait pris son pied en voiture… Et avait sinon fait commerce de ses charmes, du moins avait elle donné son corps à un ? des ? amants de fortune…

Avait elle baisé avec le mort ? La culotte parlerait si on trouvait des traces de foutre… mais vu l’Affaire, adn, empreintes nada niet ! … ?

Et pourquoi avait elle laissé ? oublié ? sa culotte … ???

C\’est vrai que parfois elle ramenait du fric à la maison et que Culsec fermait les yeux. Après tout, il en profitait. La divine Ludivine lui faisait des cadeaux, lui passait ses caprices. Ainsi il avait pu se faire tatouer un joli mignon petit dragon au dessus de la fesse gauche…

Lisa Mona ne l’avait pas remarqué ce dragon ! ? Trop occupée à sa besogne !

Culsec revint à ses moutons… Bon que faire de ces indices ? S’ils compromettaient son ex c’était ennuyeux, sinon que prouvaient ils ?

Il décida d’envoyer au labo l’ensemble. Le morceau d’aile de papillon aussi, qui lui posait problème car sa forme n’était pas sans lui rappeler celle du papillon tatoué sur le mort.

On tournait en rond !

et rond et rond petit patapon… Manège tournez manèges, roulez méninges, petits bolides, rois de la vitesse, Bentley, DEB, Lisa Mona, Pinault… qui allait attraper la queue de Mickey ?




98 (par Amb55) :

Une idée lui traversa l’esprit. Il allait de son côté mener sa propre enquête. La culotte il devait savoir si oui ou non elle appartenait à la divine. Il voulait savoir si cette dernière, la Ludivine, était une habituée des Bentley, ou bien si elle avait quelque chose à voir avec les papillons.

Il remit les pièces à conviction dans une poche plastique à laquelle il attacha la fiche qu’il avait pris soin de remplir en précisant la nature des indices, la date et le lieu de leur collecte. Il déposa la poche dans une armoire qu’il ferma à clef et se décida à passer un coup de fil à son ex. Après tout, mise à part sa partie de « cul en l’air » avec celle qui se prenait pour la Joconde, cela faisait quelque temps qu’il n’avait pas eu loisir de caresser de la chair douce et fraîche comme il l’aimait tant. Ludivine c’était sa petite confiserie. Le soir quand il avait passé sa journée à tripoter des abdomens dont il devait sortir pour les analyser des mètres et des mètres de boyaux , passer son temps à fouiller dans les oreillettes, les ventricules ou autres cervelets à la recherche d’un quelconque minime indice, laisser enfin glisser ses doigts experts sur la peau tendre et fine d’une belle rouquine était pour lui la meilleure des détentes.

Depuis son bureau, il appela donc Ludivine pour lui proposer en premier lieu de l’emmener dîner dans un de ces petits restos sympas au bord de l’eau, bien en aval, lorsque la Garonne après avoir été rejointe par la Dordogne file vers la mer en un large estuaire. L’eau avait coulé sous les ponts depuis leur dernière rencontre et un homme avait trouvé la mort lui aussi, sous le pont. Le fleuve sur son aval allait peut-être livrer ce soir quelques-uns de ses secrets et la belle Ludivine allait peut-être finir elle aussi par lâcher quelques uns de ces mystères. Tout au moins pourrait-il en apprendre un peu sur son emploi du temps des jours derniers.




99 (par petite mauve) :

A quatre mains et plus, à autant de pieds voire plus, à tant de langues, de plumes ! à plein de bouches de têtons, de fesses et de sexes… quel roman pluriel ! Une vraie partouze littéraire non ?

Bon le suspect n°1 était revenu qui ne savait ce qui se tramait contre lui. Tout juste un avis de convocation au Commissariat, rdv avec Lisa Mona…

Divine Ludivine revenue de sa thalasso en pleine forme allait revoir son ex Culsec pour un dîner qu’elle appréhendait un peu. Les souvenirs c’était pas trop son truc. Mais bon ça lui ferait une sortie et puis… à défaut de voyou ou de nouveau godelureau, on verrait.

Pinault était fébrile en attendant les résultats du labo, mais il allait attendre ! Culsec lui avait joué un mauvais tour…

Lisa Mona attendait de pied ferme le suspect n°1 signalé de retour en ses terres !

Le mort savourait la fraîcheur de son tiroir à la morgue vu la chaleur estivale du moment !

Marie que faisait elle ? à l’horizontale comme d’hab (j’ai pas écrit DEB !)

Garonne coulait des jours heureux dans son lit en attendant la suite

La Bentley restait sur ses gardes

Quant au papillon il voletait, insouciant en apparence…

Tout ce petit monde sentait l’orage monter sans avoir quand il allait éclater.




100 (par DEB) :

Pauvre Lisa Mona, elle n’a rien vu venir. Elle a vu ce qu’elle voulait voir. Elle voulait voir Culsec, et elle a vu Culsec. Lequel des deux a baisé l’autre ? Moi, ça me plaisait bien cette histoire. Elle suce très bien Mona, petite Lisa, très très bien. Elle a même eu à son tour quand je l’ai prise sur la table de dissection, elle a même eu des mots d’une douceur extrême. Tout est très intense, en elle, en lui, en eux. Et puis, ces seins prodigieux, ce cul haut perché, cette bouche parfaitement consentante, précise et inspirée ne m’ont pas laissé insensible. Elle se les ferait tous Lisa Mona, et tous ceux-là, ce serait moi. Mort, Mort Schumann avait dit vrai : il suffisait que je les regarde pour devenir ce qu’ils attendaient ; il suffisait de les toucher pour en faire, moi, ce que je voulais. C’était aussi simple que ça.







101 (par Amb55) :

Et voilà qu’il la ramène le DEB. Il la ramène superbement en jetant du moi à tire larigo. Qui es-tu donc vraiment toi qui te déclines ici comme le maître du jeu et te prends en même temps pour tous les acteurs morts ou vifs, et en même temps un peu pour Dieu le père ? DEB ? coiffé de son éternel couvre-chef, caché derrière des lunettes noires dans lesquelles se mirent tous ceux qui te croisent, lunettes telles un papillon, mais qui à l’inverse de ses inoffensifs comparses qui se laissent eux, prendre aux filets de la lumière, emprisonne dans le noir de ses ailes largement étalées les âmes de ceux qui ont le tort de venir s’y perdre quelques instants. Les toucher dis-tu ? les toucher, toucher leur âme naïve pour les entraîner dans tes rêts et peut-être à l’image de ces carrelets qui bordent le fleuve et l’estuaire, ces grands filets dans lesquels viennent se perdre les petits nageurs de passage, non pas les sortir de l’eau, mais les entraîner dans ton bord de l’eau. Alors toi, toi, qui semblerais être le dernier à avoir vu vivant le mort, ne serait-ce point toi, qui aurais englouti son âme ? ne seraient-ce point les deux ailes vitrées de tes lunettes-papillons qui tel un trou noir auraient absorbé à la fois l’âme de l’inconnu, et tout ce qui faisait sa nature humaine au point d’effacer définitivement toute trace de vie et toute empreinte ?

le trou noir … allo Papa Tango Charlie … répondez nous vous cherchons.

Bord de Garonne, comme un triangle des Bermudes ….

DEB un extra-terrestre ?

DEB lunettes de star, DEB une super novae ?







102 (par DEB) :

Mais c’est clair pourtant : les lunettes, le chapeau, les doubles…

Zeus rend fou ceux qu’il veut perdre…

L’âme, l’âme…

Faust… ah, le vieux mythe pourri…

L’âme, l’âme des vieux soleils… (Rimbaud).




103 (par petite mauve) :

DEB Deborah, l’homme invisible. Invin-cible ! indicible ! nous sommes tes cibles ! facile, tu mènes le jeu d’ailleurs n’est ce pas toi qui l’a lancé !

Et petits goujons nous avons mordu à ton âme-son… sans que cela soit pour nous déplaire.

Qui baise qui ? Vaste question oui ! Lisa Mona ou une autre ou un autre … c’est du pareil au même

Tu n’es personne et tu es tous à la fois. Le grand fantasme ! Le désir suprême !!!!

DEB le déb-moniaque ! Dieu ? Diable ? les deux bien sûr, pour vous servir et selon les moments… Jouissance du puissant du power

Hierophant

Ah DEB tu veux tout et toutes, tu veux nous dévorer et que le monde soit à tes pieds. Notre äme ? ou notre corps… Nos pensées, nos souvenirs, nos désirs, nos émotions… prédateur, vampire qui se nourrit des autres.

Consentantes nous sommes en plus ! Victimes consentants… amen !

Cache- toi derrière tes lunettes noires et couvre-toi de ton chef, cela ne changera rien ! Double whisky garçon !

Doubles, triples ou plus, chapeau vole ! lunettes volent ! c’est l’enfant jamais rassasié qui vit en toi ! c’est l’incroyable enfant qui détruit les châteaux de sable, qui souffle sur les braises, qui crache dans le vin, qui se tatoue de croix de bois croix de fer si je meurs je vais en enfer

l’enfer c’est TOI DEB !

VA AU DIABLE !

Lisa Mona t’attend pour ton jugement dernier. Ça c’est la réalité ! et là Rimabud ne sera d’aucun secours !!!

papa tango charlie

papa, maman et moi…




***




Lisa Mona réfléchissait. On la prenait pour une conne mais elle allait montrer ce qu’elle était !

Le DEB menait la danse. Facile pour lui les lunettes, le chapeau, les doubles ! Facile ! C’est toujours facile pour celui qui sait !

C’est l’évidence ! danse danse ! dansez sur moi dansez sur moi, au soir de nos fiançailles, dansez sur moi…funérailles !!!! Facile le DEB ! Facile…

Lisa Mona ne doutait pas de sa perspicacité même devant l’irrationnel. Le suspect n°1 devait parler ! Elle devait le coincer !

Culsec ? Et alors ??? Où était le problème ! ils avaient baisé voilà tout ! et qui avait baisé l’autre ? Bien malin celui qui aurait pu dire…

Depuis qu’elle avait changé de sexe Lisa Mona s’interrogeait souvent. Femme elle avait voulu devenir et ne le regrettait pas. Par contre elle avait découvert l’envers des hommes et là, pardon mais, c’était plutôt … hallucinant et … déconcertant !!! Tous ces mecs qui ne pensaient que par leur queue, qui n’existaient que par elle ! Qui n’avaient rien dans la tête, forcément !!!! Quelle découverte, pas très jolie et presque décevante. Mais bon sans doute le monde est-il ainsi fait.

Lisa Mona se préparait à LA rencontre. Cette fois aurait elle en face d’elle un homme, un “vrai” ?

Elle relu ses notes, repassa les vidéos, rebriefa son staff, rétablit son intégrité physique et se mit à méditer pour être zen, cool, prête quoi !




104 (par Amb55) :

Ah, les confidences des uns, des autres, les confidences des femmes aussi ? Il faudra lui dire à Lisa qu’avant de rencontrer l’homme au chapeau et lunettes-papillon elle devrait un peu lire de sa littérature, histoire de se mettre dans l’ambiance, de s’imprégner intellectuellement.

Pour sûr qu’elle pourrait y trouver quelque grain à moudre. Tous ces gens qu’il côtoie et dont il recueille les confidences, ces gens dans la fleur de l’âge ( la fleur pour un papillon, hein ?), à la limite du grand passage. Si la Mona elle n’a pas lu un peu de la prose à celui qu’elle se préparait à rencontrer elle aurait du mal à saisir toute la jouissance qu’il mettait à recueillir ainsi les parcelles de vie de ces hommes riches d’un passé intense.

ET pourtant. Pourtant. La clef de l’énigme du pont de la Garonne ne serait-elle pas ici ? L’homme en noir, comme un charognard avant l’heure avide de la vie des autres, l’homme qui passe avant que … ne “sonne l’heure, viennent les jours” “Sous le pont Mirabeau, coule la Sei-ei-neu …” L’homme qui ne vit que par les autres et leurs confidences.

S’il n’est pas l’assassin, il lui faudra à Mona comprendre qu’en tout cas, il savait. Il savait que l’homme à la Bentley n’allait pas tarder à passer l’arme à gauche. Il savait que cet homme, inconnu dans la mort, avait été dans sa vie “Un” personnage, et pas n’importe qui. Et lui, il le savait le DEB. Il lui faudra aussi à Mona déterminer si cet homme comme André Breton était mort avant l’arrivée de son confident, ou bien si comme Francis ou JP il avait eu le temps de se livrer.




***




En relisant ces notes Mona s’aperçut qu’il manquait un élément important dans la somme des maigres indices relevés : on n’avait pas encore déterminé l’heure exacte de la mort. Elle nota sur son calepin “revoir Culsec pour l’heure”.

Elle réajusta son chemisier à fleurs, tira sur les pans de sa jupe étroite et sortit.







105 (par Brigitte Giraud) :

Culsec avait une mine sépraphique affligée. “Bon, ne pas s’emporter, laisser le courant contrôler le courant !“Il savait bien qu’il confondait, depuis le début de l’affaire, sa révolte personnelle avec l’agitation de l’enquête. Non, il ne portait sur sa figure aucune marque d’anciennes lassitudes, aucun théâtre d’ombres n’incrustait ses yeux étonnés de s’ouvrir chaque matin sur des paysages ordinaires qu’il avait fini par haïr. Seulement, Culsec ne parvenait plus à s’intéresser aux autres, et les vivants, comme les morts et les bêtes, étaient devenus des sortes de marionnettes sans importance. Il aurait pu résumer son état mental d’une phrase lapidaire dont le sens véritable lui échapperait toujours : “Je m’emmerde !”. Pour Culsec, amener ces mots à sa conscience relevait du courage même si l’audace, pour lui, était toujours coupable.

“Pour autant, pensait le témoin en regardant son chat, combien d’entre nous vivent sans éclat et sans mots, sans contenant où se saisir, seulement résignés à être, juste ça, être, pour la raison suffisante qu’ils sont nés.”

Culsec, médecin et légiste, se révoltait dans les règles, en tenant sa langue.

“Les femmes sont plus libres, avait-il dit à Pinault l’autre jour, elles peuvent improviser leur vie, elles.”

Pinault aurait pu trouver du panache à l’esthétique de la répartie, mais il tenait trop Culsec pour un imbécile pour partager avec lui le poids du monde.

Toutes les Mona Lisa et autre Ludivine se moquaient bien des cadres imposés, de ces péroraisons vaines, des dégoisements sans fin. Qui sait, peut-être qu’elles s’indifféraient elles-mêmes, qu’elles s’indifféraient aussi, haussant les épaules et soufflant un peu devant les miroirs qui les piégeaient.

“Alors, tu vois, continuait le témoin à son chat, les pensées conduisent souvent à des caves. C’est dans le noir que jaillit la lumière. La cave donne sur un tunnel, qui mène à un quai, à une berge, et tu ne peux pas savoir comme ça sent le mort ici. Tiens, regarde-les tous, ils s’entendent à momifier l’humain, ceux-là ! Voient donc pas comme ils s’ennuient ? Passent leur temps à s’occuper les heures. Pourraient pas comprendre que le type ne supportait plus l’eau, supportait plus la rue, le bruit de la rue, supportait plus l’herbe, tu vois, ni le chantier du monde. Non, supportait plus sa peau, chez lui, dans lui, dedans, dehors. Supportait plus la prison de sa peau, juste ce papillon sur l’épaule pour le sauver et… qu’il n’a pas suffi.” 

106 (par DEB) :

Pauvre Lisa Mona, pauvre Culsec qui ne se souvenait même pas que j’avais baisé sa marie devant ses yeux et pauvre Lisa Mona qui ne comprend toujours pas, qui le regarde le Culsec si moche si flétri et qu’elle a pourtant sucé comme ça ne lui était pas arrivé depuis son autre vie, quand elle n’était qu’un mec, complètement mec. Ce pauvre Culsec qui ne semblait pas davantage se souvenir de quoi que ce soit, sauf qu’il avait retrouvé la Mona à genoux, en larmes.

Pauvre Mona qui me chercahit sans savoir qu’elle m’avait eu en bouche, qu’elle m’avait fourré de ce sexe de mâle qu’il avait conservé et qu’il/elle avait tant de mal à sentir là, comprimé et qui n’était pas ce mont de Vénus proéminent que les mâles imaginaient.

La vérité, foutre d’âne. La vérité. Elle n’était pas ailleurs. Elle était là, tout le temps. Rien n’a été caché. Depuis le début tout est là, sous leurs yeux. Même le revolver, même moi, cheveux blancs, chapeau, caméra, tout.

Quand Mort me l’a remis ce revolver, il a évité de me toucher, et même de me regarder.

- Cela n’a rien à voir avec un crime, vous savez, dit-il très calmement. Les apparences, cher ami, vous allez voir comme elles comptent pour eux les apparences ! Vous allez les traverser, toutes, à votre gré.

Le soir commençait à se faire. J’ai enlevé le cran de sécurité.

- Rassurez-vous, il n’y aura pas de sang. Ma tête ne va pas éclater comme une tomate trop mûre. Il ne se passera rien.

Je le vis sourire :

- C’est moi qui vais passer.

 

J’avais envie de lui demander si nous nous reverrions. Mais c’était une question absurde.

- Je vais donc devenir un fantasme ? ai-je demandé, c’est bien le mot ?

- On peut dire ça.

J’ai mis le revolver sur sa tempe…

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